POÉTICA DE BOLSILLO
DESGARROS
Desgarro es una fea palabra castellana
que sin embargo lleva una carga poética enorme dentro.

Huele al polvillo invisible que aventa la rotura
de una tela fiel y antígua, una tela muy usada
una segunda piel que más que acariciarte a ti tú la acariciabas.

Todo desgarro produce una desvelación,
una exhibición de lo que había debajo del tejido,
entre las costuras de su herida
frecuentemente supura una realidad inesperada.

Comprendo a los jóvenes que llevan pantalones desgarrados,
rotos estratégicamente,
enseñando la piel de unas piernas
que ellos ya saben, tan jóvenes, que no sostienen nada.

Si por desgarros fuera sería el más joven de todos
pués de tantos tejidos que mi cuerpo está hecho,
sin hablar los de mi alma, todos están desgarrados.

Y siendo como soy, a veces deseo desprenderme de los harapos
y mostrarme desnudo con todas mis pústulas perfumando
los alrededores con sus aromas premonitorios
de los licores en los que se diulirán todos mis tejidos
en la oscuridad de una caja abandonada,
o, si pudiera evitarlo, en el humo de una universidad
porque al final serviría para enseñar algo a esos jóvenes desgreñados
que después de utilizarme saldrian a la calle a vivir
su protesta desgarrada.

POÉTICA DE BOLSILLO
NOS
"Vexo bestas facendo a rúa
polos campos da vida,
e do xeito que levan lémbrome
de certos seres humanos.

Tristes polo carón triste do seu pensamento
que lévaos a sentirse desconcertados
pois a resta dos vivos que dimos inferiores a nos,
curiosamente semellan ser moito mais felices.

Que trapallada está a facernos a vida
cando sentimos mais que os outros animais?"

POÉTICA DE BOLSILLO
EL DUC I LA LLUNA
El Duc s'ha despertat tot just a l'hora en que la nit se estrena.
Gira el cap escampant la seva mirada en arcs imperfectes, com un radar d'ànimes.
Sospita que aquesta nit la caçera no serà pas bona.

Els seus ulls fosforescents il·luminan la nit
plena de sorolls boscosos que ben bé no sap si son humans càntics
del goig de ésser vius o plors per la mateixa condició.

El Duc fà pampallugues i agitant les orelles cerca dins la nit la raó el seu destí insomne i amb un gest absurdament antinatural aixeca el cap i no veu la lluna.

POÉTICA DE BOLSILLO
AQUELLOS POETAS
Aquellos poetas admirables enfrentados a la dificultad del mundo
nunca intentaron convencer a nadie con sus versos,
sencillamente se alejaron de los escenarios que perjudicaban su arte,
eludieron los enfrentamientos sin intentar justificar inconsecuentes batallas
gracias a una sabia indiferencia inspirada en la ausencia del odio.
Entraban por caminos desconocidos mientras detrás quedaban las académicas disquisiciones..

Lo que dejaron tras sí aquellos poetas no se sabe si ha llenado
lo que hoy es tan solo un vacío evanescido, un obscuro y fértil interrogante.

El objeto del poeta es el vacío y su arte es describirlo.

Según queda demostrado

ESTAMPAS HERCULINAS - 07
HAY CIERTOS VIENTOS QUE...
El Noroeste es una esquina que,
aunque técnicamente imaginaria,
puede aprisionar en sus coordenadas
el alma de los desarraigados
que algún día la traicionaron
yéndose lejos, buscando lo que no sabían
que se habrían de encontrar.

Hubo traidores como yo que se deleitaron con los amaneceres
del Mediterráneo ignorando que los celos del Atlántico
crecían a sus espaldas procidentalmente cosnpícuos
con grises humores de nubes amenazadoras
que esperaban el retorno del hijo impródigo.

El tiempo, conspirando con la geografía y la muerte,
convocó a nuestro héroe al retorno
norzenital y aprovechándose de las claves que tiene con la vida
va y le dice con todo el morro con el que una potencia inhumana puede hablar:
A partir de ahora eres tú el que estás
en primera línea. Entretente mientras
las tareas del mundo te encadenan a la tierra
donde, aunque no te guste, perteneces
pues aunque hayas elegido otra estancia más confortable no olvides
que fui yo quien te eligió a ti primero aquí, en esta tierra
y en esta humedad, en este aire frígido, en esta melancolía de paisaje
invertebrado, en esta tierra que, NO INTENTES NEGARLO, es la tuya. Acabó gritando.

No me asusté, bueno solo un poco. Aunque he de reconocer
que no me gustas del todo tierra y viento del NW me pareces de lo más interesante,
le dije para intentar aplacar sus celos.

Como ejemplo le puse que mientras toda la gente protestaba
por su incesante lluvia a mí me gustaba ese múltiple beso
de vida que dejaba sobre mi rostro.
 
Además también te digo, digo que le dije,
me gusta pasear por esta esquina y encontrarme conmigo mismo
en múltiples calles y escenas donde me veo de joven, casi niño.

En ese momento sentí que había ganado la partida y el NW
relajó su semblante y me confesó que el realidad era un viento
como todos los demás y allí donde estuviese él, estaría dispuesto
a llevarme mi propia imagen así estuviese yo en Calcuta
o en el desierto de Sonora.
 
Fue cuando supe que había ganado mi lucha contra el viento del NorOeste.

ESTAMPAS HERCULINAS - 06
HABANERAS EN EL HOSTAL MIAU DE A CORUÑA
No hablo por mí si no por los fantasmas avejentados que veo,
agarrados a una guitarra y a siete vinos de calidad modesta
que les alegra los dedos sobre las cuerdas de naylon.

Veo tristeza, frustración, deseo inalcanzable
y voces disonantes que intentan coordinarse
en el canto grupal de unas melodías antañonas
que parecen surgir de un grupo subterráneo de lemures
supervivientes de un suicidio colectivo.

Admirables resistentes que decidieron
no seguir a la manada por el precipicio de la desesperación.

Cantan y van muriendo sin enojarse,
se jalean entre ellos, se arrebatan la guitarra,
se mofan de la afinación imperfecta del compañero
y se recuerdan unos a otros versos de canciones intemporales.

Alguna mano consoladora sobre un hombro
y un camarero que atiende los vasos
mientras las piernas marcan entre charcos etílicos
el ritmo de una canción popular del siglo pasado.

Estoy casi solo y sin embargo muy acompañado.

ESTAMPAS HERCULINAS - 05
O TEMPO E UNA SERPE CHEIROSA
"Ágoa sobre as nosas frontes,  
serpes cheiradas de odio  
deslizándose a carón do miño ánimo  
mientras os labios escuman o asco  
do voso reptil movemento.  
 
Lémbranos as vosas danzas  
o espacio fabuloso do voso tempo  
facendo que a nosas ánimas acheguen a estar  
tremosas y asustadas  
contemplando a vosa danza  
sin final e sin propósito.  
 
Serpes implacabeis to tempo  
que percorre as nostras vidas  
sinuosoamente sobre as nosas  
tetas, a nosas nalgas,  
habéis de saber que nunca  
seremos os vosos escravos.  
 
Disque o Rei va nuo  
e eu digo que a agua,  
preferiblente salada,  
e fonte de vida  
que habedes de apropiaros da sua esencia  
para deixar de ser animais odiosos  
y recibir a esencia da vida: Cada forma de vida  
e maravillosa incluidas vos: A serpes do tempo.  
 
Porque non ai no mais una forma de tempo;  
vos sabedes tomar moitas formas y sodes moi  
trapaceiras. Unas sodes do tempo rápido e outras do lento.  
E, a mayores, ainas de tempos ni lentos ni rápidos,de tempos parados  
de tempos estáticos de fotos quietas e paradas de culpabilidade  
instantánea, de erros insosteníbeis,de xuntanzas anaformadas  
en papiros electrónicos como iste.  
 
No mais dexesaba decirte que che quero, tempo meu.

ESTAMPAS HERCULINAS - 04
EL MAR I LES LLÀGRIMES
Si la sal de les teves llàgrimas
que s'anuncían rera l'horitzó
del meu mar verd, floreixen
deixaría que la meva ànima es marinés
al calor del teu rostre humït.
Batent de valent contra
els nostres cors
la sang faría una escuma
que convocaría mirades perplexes
de peixos bocabadats
que ignoran l'amor.
 
Després de la plor insoslayable
que tot humà no pot pas evitar
esclataría el nostre riure
al sentir que no necesitem
cap amb per atrapar-nos'en.
 
Vet açí l'efecte d'una bona sal,
la sal de la vida.

ESTAMPAS HERCULINAS - 03
CENIZA
Por afán de no decepcionar a quien está conmigo, limpio la ceniza del cigarro caída en la mesa central de esta sala de un piso de clase baja donde la limpieza tiene buena fama aunque no se ejercite con la frecuencia que sería coherente.

Con mis dedos húmedos de saliva y llevándomelos a la boca, limpio la mesa, compruebo que el sabor es neutro, que la ceniza nada tiene que decirme y me la como sin más, limpiándolos a fondo, los dedos digo y tragándomelo todo.

Lamiendo y comiendo ceniza elaboro el tejido de un sacrificio justo al punto de concebir que ya ha terminado. Está limpio el artefacto que ocupa el centro de una sala habitada solo por fantasmas, por dioses ausentes, por las sombras de los que nos acompañaron y precedieron. Los que nos defraudaron y los que nos confirmaron. Los que nos dieron la vida y los que intentaron quitárnosla. Sea lo que eso signifique la mesa está limpia y mi boca llena de ceniza.

Una educación ejercida en el ara sacrificial ansiosa por que todo esté en orden. Me trago la ceniza pués compruebo que los futuros fantasmas se relajan.

Si para ser veraces es necesario escupir la ceniza, se escupe. Aunque yo reconozco que no me sabe mal y hasta me gusta. Esta ceniza, justamente esta. La mía.

La ceniza es el resto de lo que fue, leve flor gris que cuidar por los que no hemos ardido todavía, delicada esencia del pasado, sustentadora del recuerdo y aviso para los navegantes que arderemos en el horizonte del tiempo.

Está buena la ceniza. No sabe a nada.

ESTAMPAS HERCULINAS - 02
¿AGUA?
Llueve... y ya no puedo decir que llueva sobre los neones de las tiendas de mi barrio, aquellas divertidas luces curvilíneas sacrificadas en el altar de la estupidez con apariencia de corrección energética que nos privó de las ilusiones visuales que sus artistas nos proporcionaban. Ya no hay artesanos cristaleros de bombillas. Ahora todo es diseño digital y economía. Lástima.

Al pasar los coches con sus luces, rompiendo toda sostenibilidad eco-sensible con sus múltiples consumos sin la belleza de los neones multiculores, reflejan una gran intensidad de lluvia que parece mucho menor entre las tinieblas que los separan entre sí en la permanente amenaza de deslizamiento y choque que pauta su movimiento temeroso hacia casa, todos sus conductores escuchando en sus radios aquello que quieren oir, alguno de ellos momentos antes de lisiarse.

Llueve. Parece agua.