NADA

Nada, solo mi voz en el desierto
alejándose de mí mientras grito,
sacerdote de arenas, sigo el rito
del anhelo de quien está despierto

bajo las estrellas, sobre el incierto
colchón de la arena mientras recito
sus nombres que aprendí en un librito
que tuve de pequeño y tengo abierto.

Tengo algo que decir sin saber nada
de que hablar ,que creer, solo las ganas
de gritar mi soledad cincelada

por las ausencias de la gente amada,
por los que ya han pasado las aduanas
de la vida y como yo, hoy no son nada.

AYER TODO FUE AGUA

Dulce aroma silencioso y penetrante
del pimiento y la berenjena
en las planchas sobre el fuego tostándose
mientras mientras intento conciliar
la ausencia de Penélope
con la propia ausencia de un destino.

Calor de hogar mediterráneo
diferente al que me crié
tan abundante en sensaciones
como las de antaño moldearon
mi gusto por la vida y mi curiosidad.

Hoy son amaneceres soleados,
huertas y acogedores campos,
cielos azules y vientos secos
mis escenarios.

Hoy todo es aire.

Antes lo fueron
los atardeceres sublimes
en el horizonte rojo de un mar bronco,
los campos embarrados,
las distraídas vacas lusitanas,
la col hirviendo en el agua
y la lluvia mojándonos.

Ayer todo fue agua.

Atado al mástil de la duda pregunto
¿No es verdad que la ausencia
aumenta el valor de lo añorado?.

Ganas me dan de refocilarme
en el fango de la nostalgia
mas Circe es peligrosa

y aunque no sea una sirena
tampoco debemos escucharla.

Hoy me digo Ulises,
me proclamo mediterráneo,
no obstante he sido bautizado
en un mar lejano,
que otras influencias
en mi alma han tatuado.

La lujuria fenicia del ágora,
de la discusión, de la risa, del intercambio,
me la habéis enseñado
habitantes del Mediterráneo,
vosotros mis amigos
y sin embargo mis cenizas
las quiero en el Atlántico.

NO TIREIS LAS CUCHARAS DE MADERA
(Soneto cómico, imperfecto y coda)

No te inquietes por ser cuchara vieja
forjada en mil batallas culinarias,
en los cocidos y sopas diarias,
que compartimos siendo una pareja.

La apariencia de tu madera añeja
no te estorbe, por favor no hagas arias,
no te columbres en las adversarias
notas de una nostalgia que es ajena.

Cuchara preferida, de madera,
negra por mi despiste cocinero,
te pido perdón y es la vez primera

que te pongo,cuchara, por delante
que mi amor es para mí lo primero,
y está celoso de ti, de mi amante.

Hemos bailado
todas las salsas
sobre el fuego,
nos hemos chamuscado
pero nos quedaron
los labios y los dedos.

BOTÁNICA OCULTA

¿Quien fue la primera,
la flor o la primavera?

El sentido común dice que fue la segunda
y nuestro corazón apuesta por la flor.

¿No hay flóres de almendros
en pleno solsticio de invierno?

Quizá los almendros
sean los precursores
esforzados de todas las flores.

Miremos las cosas desde otro punto:

¿Y si en el motor del giro del planeta,
la estaciones fueran convocadas
por las necesidades del mundo vegetal?

Ya sé que todo esto es tomar
el rábano por las hojas.

¡Pero es tan anticientífico y divertido...!

La margarita es verano puro con su sol amarillo,
la petunia convoca el deseo de bañarse en el mar,
la begonias nos dan sombra mientras hacen el amor,
los hibiscus cantan ópera con sus pétalos trompeteros,
la flor de espino declara con su olor nostágico de infancia,
el final del verano.

¿Hay quien duda todavía que las flores
organizan las estaciones?

MEMORIA

¿Quien es primera,
la flor o la primavera?

¿Quien puede asegurar
la preeminencia solar
sobre la del pétalo?

¿Fui yo quien se acercó,
flor ansiosa de calor,
o fuiste tú
quién me abrió?

Soy flor abierta
y si tu luz me hiere,
mis lágrimas
me consuelan. 

DÉCIMA NOCTURNAL

Incapaz de hacer siquiera
la décima de un fracaso,
me retiro por si acaso
a mi rama, a mi litera.

Desparramo en la albufera
de mi vida inacabable
la fértil arena amable
que anegue vuestras penas.

Mi sangre, la de mis venas,
es un río interminable

OLVIDO – PROPÓSITO PARA UN NUEVO AÑO

Detrás de mí los pasos dados
y delante el destino esperando
que cumpla mi ambulatoria rutina
de comprador cotidiano de diarios.

De pronto una luz, una idea inspiradora,
una musa pasó dentro de mí dejando un rastro
de alegría que nada tenía que ver con lo cotidiano
si no con lo eterno y un poquito de lo humano.

“Grábalo en tu memoria, es importante”, me dijo
y todavía iluminado por la Idea
me distraje y cometí un error imperdonable:
Compré los diarios y al abrir uno
la musa, al ver que no le hacia caso,
se marchó de mi alma dando un portazo.

Ahora es de noche y pasa
algo semejante a lo que ocurre con los sueños.
Recuerdo vagamente una realidad
que he vivido esta mañana
pero la Idea, aquella Idea, la he olvidado.

Escribo estas líneas con el propósito
de que si me vuelve a visitar una musa
abandonaré cualquier tarea
y volveré sobre mis pasos para atender
con recogimiento el regalo tan valioso
que como el de esta mañana, me han presentado.

8 de Enero de 2012

ASCOT

Mis dedos están inquietos como diez caballos
deseando salir de los portillones que les cierrran el paso antes de la carrera.
Se abren las compuertas y comenzamos a correr sobre el teclado.
De momento parece ser que "u" no tiene muchas adhesiones y se paga 15 a 1.
Quedan cinco vueltas y al finalizar la primera se cerraron las taquillas de apuestas.
"i" va quinto y los dedos siguen tecleando mientras el deseo ruge
y la reina se hace traer sorbetes desde su finca cercana, apretando en la mano sus apuestas.

Pamelas y chisteras, bastones ducales y palabras, palabras que salpican barro al paso de los dedos
sobre nuestros ojos mientras van ganando las vocales habituales en el húmedo hipódromo de plástico .

Queda una vuelta y rompo mis boletos pues la letra por la que aposté se ha caído
y con ella el jinete que me representaba.

El año que viene apostaré otra vez aunque preferiría no hacerlo.

ASTRONOMIA DE LA AMISTAD

Las horas moribundas por tu ausencia,
las doy por perdidas,muertas ya
en el océano de mi existencia solitaria.

Caen los segundos, los minutos, las horas,
los días, los meses y los años
y la soledad se espesa en grumos
como lo hacen las galaxias
que se separan desperdiciando su luz
en el vacío que las distancia.

A medida que caemos en el fondo de las edades
se acelera el egoísmo del sálvese quien pueda
precipitándonos en el negro agujero
de la inexistencia.

La espiral que nos ciñe al momento del ocaso
es irremediable pero podemos compartirla:

¡Dame tu mano!

EL SILBO

Hay una manera de gritar
que no consiste en elevar la voz
y la aprendí en Tenerife
una noche de ruido y samba
donde mi voz natural no era escuchada.

Practiqué el silbo insular,
puse mis caprichos en los labios
y silbé silbidos que bajaban a los valles
y se encimaban a las montañas
de páginas que llevaba en el bolsillo.

Hoy alguien lejano, aquel que escribió ese libro
me silbó esta mañana
y sentí que habitaba un valle
frondoso de ideas y tareas comunes
que hace tan solo un año ni imaginaba.

Algo de esto importa en la vida,
estoy casi seguro:
Las almas gemelas disponen de
algunas estancias abiertas
y perras como son,
solo necesitan un silbido firme
para concordarse.

El resultado es sumamente delicioso.

Creo que estoy hablando del amor