HUMO

Cuando esta casa que no es la mía

deje de oler a tabaco y os encontréis más confortables

sin tener que lavar las cortinas, sin ceniza por aquí y por allí,

quedarán las pequeñas quemaduras que mis cigarros han dejado

en ese mueble del lavabo, de la cocina, en aquel mantel

y la cenizas recónditas en algunas esquinas inesperadas que persistirán

lo que dure el vacío de mi ausencia rellenado

por el amable manojo de vuestros recuerdos.

 

Entonces ya no seréis ofendidas y te hablo en plural

querida porque eres, bien que lo sé, muchas mujeres en una,

por los olores del tabaco que fumaba y al final de mi vida

habré conseguido el éxito del fumador empedernido:

Seré puro humo y me oleréis

el tiempo que resta de vuestras vidas.

 

Resulta evidente que esto es un testamento

y siento sonrojo por no poder evitar

la cacofonía del anteroposterior verso

si es que se le puede llamar verso

a una frase nacida de madrugada,

en el árido silencio de la noche

pero que no la voy a cambiar.

 

Humo y cenizas dispersados por donde mejor os convenga

lo que dé de si mi cuerpo a mil doscientos grados.

 

A mi me va el mar de mi tierra, Baldaio, la marisma en marea llena..

Esta es mi voluntad aunque si no la seguís

nada me pasará pues ya nada me va a importar.

Haced lo que queráis.

Queda escrito, Ubaldo.

ADEU!

No poseo siquiera mi vida,
me la dieron sin pedirla
y me la arrebatarán
una cuantas células
silentes y asesinas.

Por no tener no tengo
lo que la sociedad exige
de un buen ciudadano:
Ni casa, ni coche, ni ropa adecuada,
ni siquiera una cantidad decente
de dinero en una institución bancaria.

Aposté por ello, por esa manera de vivir,
y a veces me ha costado mucho
llevar encima de mí esa nada,
¡Cómo pesa la cabrona!
¡Cuánto pesa sobre tus espaldas!

Hoy me cobijo en una concha
como un cangrejo hermitaño,
en una especie de hogar en forma
de espiral donde todo está revuelto.

Allí tienen lugar discusiones permanentes
sobre todo lo divino y lo humano.
Nuestro sustento es alimentarnos
del Amor, de la Infelicidad
y de todo lo que pueda soportar
el ser humano. Arrastramos nuestra concha
en el mar del tiempo que nos han dado
mientras la temperatura baja
y algo se va helando.

¡Hoy cumplí sesenta y cinco años!

Nada tengo, casi nada,
solo tengo mi dolor, mi desastre,
mi mirada sobre las cosas que me ocurren
y poco más que las pisadas
que van quedando atrás
en un valle de ceniza calcinada.

Viví sin darme cuenta
que la vida que pasaba
y todas las tragedias me parecieron vanas
después de la muy grande
que nos pasó en mi casa.

El mal del mundo me afectó
pero mi piel lo cifraba
en cicatrices que hoy
alguien, sabiamente las interpretaba:
"Has sufrido mucho" dijo y yo me alegraba.

Uno tiene sus amigos
que saben leerle el alma
a través de la piel, de la conducta,
de la mirada más o menos extraviada.

EPÍLOGO

Soy vuestro, estoy aquí hasta que me vaya,
nada os dejo, nada os debo, solo
la circunferencia de mi tiempo
que se cerrará en la última jornada.
Sin maletas, sin vestigios
de mi presencia involuntaria,
solo un poco de aroma
de aquella grandiosa jacaranda.

Cuatro mil millones de vueltas
a la tierra le faltaban alrededor del Sol
antes de perecer
y yo ya hacía tiempo que no estaba.

ELEGÍA DE MI MISMO

Siento la presión del anhelo, de la vida
empujando sus aguas rojas en mis venas
y veo la salida de una caverna
a punto de convertirse en un manantial
que saciará la sed de los que me sucedan.

Veo el horizonte abrumador donde el Sol se pone,
donde se refleja en el océano mi vida
momentos antes de hundirse en el olvido
y en la indiferencia de todo lo terrenal
que contempla mi destino.

Y sin embargo digo al Universo: Gracias.

Las montañas persistirán más que los olivos
que sobre ellas seguirán creciendo
y el Sol danzará con el planeta
en una baile que durará lo que dura
un parpadeo en la eternidad,
otros 4.500 millones de años.

Lo que me jode no es morir, sino ignorar
como irá el mundo sin mí.

De la nada salí, es tontería presumir
de aquello que me fue otorgado sin pedirlo
porque todo lo que tengo me ha sido regalado
y nada de lo que soy lo merecí.

Vivo el artificio de decir estas tonterías
porque me dan gusto escribirlas.

Nada tengo que exigir ni acomodarme
a las reglas substantivas del arte
pues el propio arte es imperfecto
y cada uno lo recrea en cada momento.

En mis dedos está mi libertad
de escribiros estas fracesitas
y en mi conciencia conservo la idea
de que entre los malos, fui uno de los más buenos.

Tengo una seguridad científica y es que cada uno
de los átomos de mi cuerpo,
la mayoría de ellos creados en las estrellas,
seguirán permaneciendo.

De Almazul te viene la sangre

Tú que eres el único que miras por aquí a ver si escribí algo, a ti te digo: Gracias. Dame tiempo a que las penas reposen y quizá podré ponerme a tu altura de lector. Mientras tanto curiosea las notas antiguas y podrás observar el desahucio. Mis musas me han echado de casa pero yo voy a hacerles un escrache con amigos como tú. Seguro que me vuelven a dejar entrar en mi alma.

Amor

"... y acercándose al moribundo cogió sus manos que tantas veces le habian maltratado y sin rastro de sumisión, todo él lleno de amor, las besó una y otra vez mientras se enfriaban".

Fin.