POÉTICA DE BOLSILLO
ELLA
Se mira, se ajusta el vestido,sale a la calle, sola, con un perro.
Vuelve a casa y suspira. Ordena su cocina y se sirve una bebida.Se sienta.
Cambia de programa y ya se ha tomado su bebida.
Piensa en ellos y se olvida incluso de sus nombres.
No obstante alguien la mira y ella no se da cuenta.
Alguien como tú la ves ir y venir por avenidas de soledad.Merece un beso pero ella no lo querrá. Quiere seguir así eternamente.
Amándose a sí misma.
lunes, 28 de enero de 2008
POÉTICA DE BOLSILLO
ALGO MIO EN EL OESTE AMERICANO, PERDIDO.
Del más mínimo humano siempre oí orgullo de su pasado
aunque su mérito residiera en ser vecino de una vaca con dos rabos.
Escarbo en mis vetas ancestrales y no encuentro gloria tamaña ni cuento glorioso.
Trasiego la arena, hundo la pala una y otra vez y nada.
Canto una balada y es como si pusiera un telegrama.
Mis botas están mojadas y mis canas enredadas entre tres o cuatro ideas que no sustentan nada. Agito mi cedazo y solo veo aire cuadriculado.
No es buena mi jornada, no vale la pena.
Vivo gracias al acierto de una matemática no inventada.
Es improbable que exista alguien como yo.
Araño el aire y me rompo las uñas.
Soplo en la roca y se deshace.
Ni una pepita.
Solo un telón cayendo rápidamente.
Levanto la vista y rio abajo algo flota entre las aguas
y mi mirada se idiotiza en dirección a la frontera.
ALGO MIO EN EL OESTE AMERICANO, PERDIDO.
Del más mínimo humano siempre oí orgullo de su pasado
aunque su mérito residiera en ser vecino de una vaca con dos rabos.
Escarbo en mis vetas ancestrales y no encuentro gloria tamaña ni cuento glorioso.
Trasiego la arena, hundo la pala una y otra vez y nada.
Canto una balada y es como si pusiera un telegrama.
Mis botas están mojadas y mis canas enredadas entre tres o cuatro ideas que no sustentan nada. Agito mi cedazo y solo veo aire cuadriculado.
No es buena mi jornada, no vale la pena.
Vivo gracias al acierto de una matemática no inventada.
Es improbable que exista alguien como yo.
Araño el aire y me rompo las uñas.
Soplo en la roca y se deshace.
Ni una pepita.
Solo un telón cayendo rápidamente.
Levanto la vista y rio abajo algo flota entre las aguas
y mi mirada se idiotiza en dirección a la frontera.
POÉTICA DE BOLSILLO
CANCIÓN DE LOS SENTIDOS
Suerte que veo tu forma de ver las cosas.
Suerte que tengo al verte vibrar por las más hermosas.
Suerte que oigo tu canto más interior.
Suerte que tengo al oirte decir palabras de amor.
Suerte que toco tu cielo y tu corazón.
Suerte que tengo al tocarte y no perder la razón.
Suerte que huelo tu aroma que me rodea.
Suerte que tengo al olerte como si ardiera una tea.
Suerte que gusto tu amor serenamente.
Suerte que tengo al gustarte un poquito solamente.
Suerte que tengo "un amor `pa`serle fiel".
Suerte que tengo al tenerte.
Suerte que tengo yo. Y él.
CANCIÓN DE LOS SENTIDOS
Suerte que veo tu forma de ver las cosas.
Suerte que tengo al verte vibrar por las más hermosas.
Suerte que oigo tu canto más interior.
Suerte que tengo al oirte decir palabras de amor.
Suerte que toco tu cielo y tu corazón.
Suerte que tengo al tocarte y no perder la razón.
Suerte que huelo tu aroma que me rodea.
Suerte que tengo al olerte como si ardiera una tea.
Suerte que gusto tu amor serenamente.
Suerte que tengo al gustarte un poquito solamente.
Suerte que tengo "un amor `pa`serle fiel".
Suerte que tengo al tenerte.
Suerte que tengo yo. Y él.
POÉTICA DE BOLSILLO
12/11/91 02:10:45 AM
Algunos años atrás veía con claridad la vida
y creía en mí. Eran los años en que un sueño podía
alzarme del lecho. Hoy también, pero no son aquellos años.
La piel que veo mis manos cubre, mis manos sobre el teclado
no son aquellos años. Algo es semejante pero solo
el impulso, no el hecho.
( ... I show the purity of the life... )
Se va. La nota que suena se apaga y muere. Se apaga.
Flotan mis dedos sobre el tablero de silenciosos plásticos
y obediente, * Espere un momento * dice la máquina, espero.
( ... that it was for all of us, ... )
Tal como entonces velo al impulso de mi propia credibilidad
las horas desacostumbradas pero soy otro. Más vil y maniático.
Menos aquel, menos yo. Vivo poco y compensarlo a golpes de orgullo
me resulta cada vez más obsceno.
(... the truth in fact. )
Some years ago I show the purity of the life that it was for all of us, the truth in fact.
12/11/91 02:10:45 AM
Algunos años atrás veía con claridad la vida
y creía en mí. Eran los años en que un sueño podía
alzarme del lecho. Hoy también, pero no son aquellos años.
La piel que veo mis manos cubre, mis manos sobre el teclado
no son aquellos años. Algo es semejante pero solo
el impulso, no el hecho.
( ... I show the purity of the life... )
Se va. La nota que suena se apaga y muere. Se apaga.
Flotan mis dedos sobre el tablero de silenciosos plásticos
y obediente, * Espere un momento * dice la máquina, espero.
( ... that it was for all of us, ... )
Tal como entonces velo al impulso de mi propia credibilidad
las horas desacostumbradas pero soy otro. Más vil y maniático.
Menos aquel, menos yo. Vivo poco y compensarlo a golpes de orgullo
me resulta cada vez más obsceno.
(... the truth in fact. )
Some years ago I show the purity of the life that it was for all of us, the truth in fact.
POÉTICA DE BOLSILLO
PESCADOR DE PERLAS
Barro para mis labios secos de animal desesperado
emponzoñados por la sed que otros pozos
en mi boca han dejado,
así es tú pìel.
Aprieto con mis labios tu tierra y caen las gotas
de tu amor por la comisura de mis labios.
Sigo el reguero, inversamente a su destino
y encuentro entre tus piernas mi sino.
Doy forma a tus pechos como un alfareo errante
mientras se desprenden perlas de esperanza
desde sus colinas volcánicas.
Con ellas salvo mi vida, me alimento y sigo
teniendo fuerzas para sobrevivir en mi desierto.
PESCADOR DE PERLAS
Barro para mis labios secos de animal desesperado
emponzoñados por la sed que otros pozos
en mi boca han dejado,
así es tú pìel.
Aprieto con mis labios tu tierra y caen las gotas
de tu amor por la comisura de mis labios.
Sigo el reguero, inversamente a su destino
y encuentro entre tus piernas mi sino.
Doy forma a tus pechos como un alfareo errante
mientras se desprenden perlas de esperanza
desde sus colinas volcánicas.
Con ellas salvo mi vida, me alimento y sigo
teniendo fuerzas para sobrevivir en mi desierto.
POÉTICA DE BOLSILLO
EL NAUFRAGIO
Mi centro de gravedad se está moviendo, se desplaza.
Mi horizonte no es el mismo, se está corriendo la carga.
En mis oscuras bodegas perfectamente entibadas,
donde jamás entra el sol, algo no está bien atado,algo que viene y va está fuera de control.
La mar, para mi indiferente, ha cambiado de cadencia.
Ahora me lleva y trae me acaricia y me golpea, me mueve y me desconcierta.
¡Esa si que ha sido fuerte!. Siento abierto mi costado.No creo que aguanten más mis compartimentos estancos.
Mala es mi situación hasta ahora tan estable
pués a causa de la primera abusan de mí las olas ,
me alborotan la bodega.
Mis mamparas y sentinas todas tan organizadas
van teniendo rendijitas por donde se cuelan cosas.
Algas, peces, luz y espuma y una extraña agua salada.
La mar me inunda y penetra y, a la vez, me fundo en ella.
¡Que dulce relajación!
Ya no siento el temor del acero en mis cuadernas.
Mientras caigo en el amor, mientras voy profundizando.
Mientras me olvido del Manual del Perfecto Solitario.
Mientras Mar me enseña a amar, mientras tanto voy gritando:
¡Que bonito es naufragar!
EL NAUFRAGIO
Mi centro de gravedad se está moviendo, se desplaza.
Mi horizonte no es el mismo, se está corriendo la carga.
En mis oscuras bodegas perfectamente entibadas,
donde jamás entra el sol, algo no está bien atado,algo que viene y va está fuera de control.
La mar, para mi indiferente, ha cambiado de cadencia.
Ahora me lleva y trae me acaricia y me golpea, me mueve y me desconcierta.
¡Esa si que ha sido fuerte!. Siento abierto mi costado.No creo que aguanten más mis compartimentos estancos.
Mala es mi situación hasta ahora tan estable
pués a causa de la primera abusan de mí las olas ,
me alborotan la bodega.
Mis mamparas y sentinas todas tan organizadas
van teniendo rendijitas por donde se cuelan cosas.
Algas, peces, luz y espuma y una extraña agua salada.
La mar me inunda y penetra y, a la vez, me fundo en ella.
¡Que dulce relajación!
Ya no siento el temor del acero en mis cuadernas.
Mientras caigo en el amor, mientras voy profundizando.
Mientras me olvido del Manual del Perfecto Solitario.
Mientras Mar me enseña a amar, mientras tanto voy gritando:
¡Que bonito es naufragar!
POÉTICA DE BOLSILLO
LA CARTA
Querida:
Mis manos libres, ¡libres!, te están diciendo que es la primavera de las cartas en mi amor por ti.
Mis ojos miran la lluvia de tu ausencia que no cesa.
Mi lengua reposa agazapada esperando su hora.
Mis piés salen de noche con los tuyos mientras dormimos.
Mis orejas me consuelan hablándome con tu voz que bien recuerdan.
Mi nariz otea el horizonte en busca de tu aroma.
Mi sexo deja una tarjeta blanca que descubro por la mañana.
Mi ombligo pregunta por el tuyo y no sé que decirle.
Mis labios susurran entre ellos proyectos inconfesables.
Mis nalgas protestan por su dura jornada sin caricias.
Mis dientes compran seda para morderte.
Mi pulso se para a escuchar tu eco si acaso.
De vez en cuando les impongo mi silencio
y ellos y yo miramos lo que en tí está floreciendo.
LA CARTA
Querida:
Mis manos libres, ¡libres!, te están diciendo que es la primavera de las cartas en mi amor por ti.
Mis ojos miran la lluvia de tu ausencia que no cesa.
Mi lengua reposa agazapada esperando su hora.
Mis piés salen de noche con los tuyos mientras dormimos.
Mis orejas me consuelan hablándome con tu voz que bien recuerdan.
Mi nariz otea el horizonte en busca de tu aroma.
Mi sexo deja una tarjeta blanca que descubro por la mañana.
Mi ombligo pregunta por el tuyo y no sé que decirle.
Mis labios susurran entre ellos proyectos inconfesables.
Mis nalgas protestan por su dura jornada sin caricias.
Mis dientes compran seda para morderte.
Mi pulso se para a escuchar tu eco si acaso.
De vez en cuando les impongo mi silencio
y ellos y yo miramos lo que en tí está floreciendo.
POÉTICA DE BOLSILLO
AÚN NO
No me ha herido la flecha, ni su punta
conoce todavía mis entrañas.
Todavía no siento las extrañas
sensaciónes que el amor, dicen, junta.
Mi alma, si acaso, tan solo barrunta
si serán ciertas las viejas patrañas:
¿Será que las lanzas se vuelven cañas
cuando Cupido te mira y apunta?.
Pasa el tiempo... y al no sentirme herido
pienso si no tendré alguna coraza.
Puede ser que sin saberlo haya sido
blanco incruento del arco de Cupido.
Tal vez esté a punto la última baza
de un juego de antemano ya perdido.
AÚN NO
No me ha herido la flecha, ni su punta
conoce todavía mis entrañas.
Todavía no siento las extrañas
sensaciónes que el amor, dicen, junta.
Mi alma, si acaso, tan solo barrunta
si serán ciertas las viejas patrañas:
¿Será que las lanzas se vuelven cañas
cuando Cupido te mira y apunta?.
Pasa el tiempo... y al no sentirme herido
pienso si no tendré alguna coraza.
Puede ser que sin saberlo haya sido
blanco incruento del arco de Cupido.
Tal vez esté a punto la última baza
de un juego de antemano ya perdido.
POÉTICA DE BOLSILLO
SALOU 1982
33 1/3
Negro surco giratorio, espiralcasi no arada y ya recien florida,cuna del fruto que dará a mi vida su tan preciado aroma sentimental.
Surco sembrado en una fecha estival desde el ocaso hasta la amanecida. De noche y en verano fué aprendida la gran lección de sembrar al natural.
Girando desde entonces poco a poco tan precisa, sentida y lentamente me contagias de tu giro, me aboco
a la siega de tu fruto, bajo el foco de la noche, bailando tiernamente en los brazos de algún corazón loco.
SALOU 1982
33 1/3
Negro surco giratorio, espiralcasi no arada y ya recien florida,cuna del fruto que dará a mi vida su tan preciado aroma sentimental.
Surco sembrado en una fecha estival desde el ocaso hasta la amanecida. De noche y en verano fué aprendida la gran lección de sembrar al natural.
Girando desde entonces poco a poco tan precisa, sentida y lentamente me contagias de tu giro, me aboco
a la siega de tu fruto, bajo el foco de la noche, bailando tiernamente en los brazos de algún corazón loco.
POÉTICA DE BOLSILLO
EL CAMÍ NO IMPORTA MES EL CAMINAR, SI
Joncs, deserts, arena, poca aigua fins que els
camells arribaven a les frondes de Ribadavia.
L'estel de Sud a Nord els guiava i de sobte l'Oceá.
Els tres reis bocabadaven.
He ací el relat dels papirs anomentas "Papirs de les aigües":
"Os tres camelos dos reis
ó chegaren a Galicia,
como non viron deserto,
morrían os tres de risa.
E, ó veren tanta auga
nos regatos e nas rías,
_¡Que catarro imos coller
como veña unha chovisca!
Melchor taca unha gaita,
Baltasar un tamboril,
o Gaspar, que non é músico,
alumea cun candil."
EL CAMÍ NO IMPORTA MES EL CAMINAR, SI
Joncs, deserts, arena, poca aigua fins que els
camells arribaven a les frondes de Ribadavia.
L'estel de Sud a Nord els guiava i de sobte l'Oceá.
Els tres reis bocabadaven.
He ací el relat dels papirs anomentas "Papirs de les aigües":
"Os tres camelos dos reis
ó chegaren a Galicia,
como non viron deserto,
morrían os tres de risa.
E, ó veren tanta auga
nos regatos e nas rías,
_¡Que catarro imos coller
como veña unha chovisca!
Melchor taca unha gaita,
Baltasar un tamboril,
o Gaspar, que non é músico,
alumea cun candil."
POÉTICA DE BOLSILLO
PAU
Sobre el llit d'una olivera,
a l'ombra del sol
els meus pensaments fan un escamot
cercant la Pau
en un paradís blau amb soroll d’abelles.
Aviat serà la meva presonera,
doncs els tinc ben entrenats:
Quantes nits d’esforç, quantes ordres
els hi he donat per defensar el meu cor!.
Sóc el capità dels meus sentiments
i hauran de sotmetre’s a la meva raó.
Vull empresonar y gaudir de la Pau. La vull meva.
Si fracassésim jo i els meus sentiments, sería el primer
en pujar a la foguera i llavors:
Adéu siau!.
PAU
Sobre el llit d'una olivera,
a l'ombra del sol
els meus pensaments fan un escamot
cercant la Pau
en un paradís blau amb soroll d’abelles.
Aviat serà la meva presonera,
doncs els tinc ben entrenats:
Quantes nits d’esforç, quantes ordres
els hi he donat per defensar el meu cor!.
Sóc el capità dels meus sentiments
i hauran de sotmetre’s a la meva raó.
Vull empresonar y gaudir de la Pau. La vull meva.
Si fracassésim jo i els meus sentiments, sería el primer
en pujar a la foguera i llavors:
Adéu siau!.
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