POÉTICA DE BOLSILLO
EL AMOR
Su alma es tan blanca que casi todos
bajamos avergonzados la mirada
y entre los buenos, reconocemos
el privilegio de ser deslumbrados
por el aura de su sencillez primitiva
que le dota, sin buscarlo,
del don de la gloria de los dioses.

Entre los que sostuvieron su mirada
estuve yo, ignorante de mi propio destino
pero eso lo sé hoy porque anteriormente
me resultaba difícil ser yo mismo
mientras su resplandor me inundaba.

El amor tiene formas que no sabe reconocer el deseo
y por más que sientas que sigues tu camino
puedes tener la desconocida suerte
de que te ofrezca la solución a tu apetito
e ignores la ofrenda de un alimento
que te haría descansar al final de tu camino.

Sabiendo que eres afortunado por no haber muerto
al mirarlo de frente , persisten en ti múltiples dudas
mucho más estúpidas que la que te propone:
¿Sabes amar?, te pregunta el que te ciega.

Y, sí, sabes que no sabes amar
y tienes miedo de decir la verdad
y te remueves inquieto ante el oráculo
que dirá la verdad de lo que ocultas:

“Pequeño mío, lo que tienes es miedo”.

POÉTICA DE BOLSILLO
DESGARROS
Desgarro es una fea palabra castellana
que sin embargo lleva una carga poética enorme dentro.

Huele al polvillo invisible que aventa la rotura
de una tela fiel y antígua, una tela muy usada
una segunda piel que más que acariciarte a ti tú la acariciabas.

Todo desgarro produce una desvelación,
una exhibición de lo que había debajo del tejido,
entre las costuras de su herida
frecuentemente supura una realidad inesperada.

Comprendo a los jóvenes que llevan pantalones desgarrados,
rotos estratégicamente,
enseñando la piel de unas piernas
que ellos ya saben, tan jóvenes, que no sostienen nada.

Si por desgarros fuera sería el más joven de todos
pués de tantos tejidos que mi cuerpo está hecho,
sin hablar los de mi alma, todos están desgarrados.

Y siendo como soy, a veces deseo desprenderme de los harapos
y mostrarme desnudo con todas mis pústulas perfumando
los alrededores con sus aromas premonitorios
de los licores en los que se diulirán todos mis tejidos
en la oscuridad de una caja abandonada,
o, si pudiera evitarlo, en el humo de una universidad
porque al final serviría para enseñar algo a esos jóvenes desgreñados
que después de utilizarme saldrian a la calle a vivir
su protesta desgarrada.

POÉTICA DE BOLSILLO
NOS
"Vexo bestas facendo a rúa
polos campos da vida,
e do xeito que levan lémbrome
de certos seres humanos.

Tristes polo carón triste do seu pensamento
que lévaos a sentirse desconcertados
pois a resta dos vivos que dimos inferiores a nos,
curiosamente semellan ser moito mais felices.

Que trapallada está a facernos a vida
cando sentimos mais que os outros animais?"

POÉTICA DE BOLSILLO
EL DUC I LA LLUNA
El Duc s'ha despertat tot just a l'hora en que la nit se estrena.
Gira el cap escampant la seva mirada en arcs imperfectes, com un radar d'ànimes.
Sospita que aquesta nit la caçera no serà pas bona.

Els seus ulls fosforescents il·luminan la nit
plena de sorolls boscosos que ben bé no sap si son humans càntics
del goig de ésser vius o plors per la mateixa condició.

El Duc fà pampallugues i agitant les orelles cerca dins la nit la raó el seu destí insomne i amb un gest absurdament antinatural aixeca el cap i no veu la lluna.

POÉTICA DE BOLSILLO
AQUELLOS POETAS
Aquellos poetas admirables enfrentados a la dificultad del mundo
nunca intentaron convencer a nadie con sus versos,
sencillamente se alejaron de los escenarios que perjudicaban su arte,
eludieron los enfrentamientos sin intentar justificar inconsecuentes batallas
gracias a una sabia indiferencia inspirada en la ausencia del odio.
Entraban por caminos desconocidos mientras detrás quedaban las académicas disquisiciones..

Lo que dejaron tras sí aquellos poetas no se sabe si ha llenado
lo que hoy es tan solo un vacío evanescido, un obscuro y fértil interrogante.

El objeto del poeta es el vacío y su arte es describirlo.

Según queda demostrado