POÉTICA DE BOLSILLO
EL FRACASO DE LAS LEYENDAS - EURÍDICE
Lastimados los pies después de una andanza
de nueve años tocando el arpa con tantas cuerdas
como ideas irresponsables tenía, cantando, nada pasa,
nada importa, sigamos caminando, “carpe diem”,
íbamos los dos sin saber que la serpiente esperaba.
Sufrimos su veneno, lo vencimos juntos y comenzamos de
nuevo el camino. Pero algo había cambiado.
Cuando volví la vista atrás solo quedaba el vacío de tu silueta
enmarcada en un dolor de ausencia.
Entonces supe quien era y lo que me esperaba.

POÉTICA DE BOLSILLO
COSAS QUE DIRÉ A LOS EXTRATERRESTRES
Nada hay más imborrable en cuestiones de odio que aquel que surge de las meninges más profundas del cerebro humano, ya por experiencia propia o heredada ya de aquellos ancestros cuyas propias sombras les asustaban al proyectarse sobre las paredes de las cavernas que apenas les tranquilizaban de los osos y los lobos que olisqueaban el delicioso alimento cocinado.

Ese odio está presente en pleno siglo XXI y se manifiesta a diario. En las reuniones, en la escalera, en los saludos oscos y rápidos. En los enormes silencios del ascensor. Casi nunca es letal, aunque algunos fenómenos violentos podríamos comprenderlos a su luz , y no crea mayores problemas que un sordo silencio comunicativo entre la gente ordinaria como nosotros. Aparentemente nada grave pero ¿Inocuo?. Esa energía negativa en algún momento reventará. Y nuevamente aparece la cueva porque desatarás esa fuerza paranoica contra alguien que sientas más débil que tú.

Eso no es lo peor, al fin y al cabo las relaciones humanas son muy difíciles. Lo peor es cuando alguien, teniendo el poder de hacerlo, se da cuenta de esa frustración y la canaliza para sus fines de dominación. Ha pasado, está pasando y siempre pasará mientras no dejemos de sentir miedo.

Está su impronta grabada no en aquellas neuronas evolucionadas que nos han permitido el acceso a las artes, a las ciencias y al placer de formar parte de una comunidad si no en las otras que se han ido quedado atrás en la evolución; culpa de cuyo retraso somos mucho más responsables que la propia genética. Por eso las más ridículas formas del desprecio son observadas en mamíferos racionales de la especie humana en los mas normales e incluso exquisitos ambientes sociales. Si no fuera por esa debilidad seriamos gente encantadora con derecho a colonizar el Universo .

Hay que convivir con esos miedos de los otros pero, si somos sensatos sabremos que nada podremos hacer contra ellos y es mejor alejarse de aquellos que prefieren el odio, el rencor y el por otra parte cómico defecto, de vivir sus lamentaciones en secreto alimentado entre los dos ese encono. Es la esencia de la tribu que permanece entre luces de neones y pantallas sofisticadas emitiendo justamente diferencias y declarando tribus absolutamente inconvenientes e innecesarias.

Jamás esperaremos de un ser así que te salve la vida si te ves en un aprieto. Ni que tu razón reconduzca su ánimo. Y si son dos mucho menos. Aunque puestos en situación, perdida ya toda capacidad de comprensión y generosidad. incluso seria posible que fueran bestias egoístas entre ellos. Alejémonos. Ojalá de autodestruyan.

Este es el siglo donde se va a crear vida en los laboratorios, donde se descubrirá que nuestros genes han venido del espacio, es el siglo donde la humanidad dará saltos enormes en su independencia doctrinal sobre los sacerdotes que han usado nuestra ignorancia para dominarnos.

Mas, si no sabemos vivir la diferencia, si no nos quitamos el miedo de la caverna, navegaremos en espectaculares naves espaciales en busca de otros mundos llevando con nosotros aquellas sombras que nos asustaban y proyectaremos nuestros miedos sobre los sutiles paneles de control de novísimos materiales intergalácticos y acabaremos traspasando nuestros miedos a miles de civilizaciones que viven sus propias virtudes o defectos sin necesidad de contaminarlos. ¿3142?

Si será así, y por mí no será, seguiremos siendo una especie asustada. Se trata, sencillamente de saludar con cortesía al que no te cae bien, al que simplemente existe pero no para hacerte la vida imposible si no porque tiene el mismo derecho que tú a ocupar un espacio y un tiempo próximo al tuyo. Y usar la inteligencia para gestionar el uso de ese espacio y de ese tiempo.

POÉTICA DE BOLSILLO
ÀTOMS
Espurnes blancas 
revoltadament agitades 
per mil peixos 
que esperan l'amb 
d'un home 
furiosament dedicat a sobreviure. 
 
Mengar la pau ...d' on esdivé 
aquesta comunió? 
Mengar un esqué i morir. 
Pot ser al limit toronja de l'horitzó 
d'un aigua que ja no sent seva? 
 
L'ànima que porta endis 
massa corents salines ha recorregut 
i tan se val quelsevol puntxa 
de les roses dels vents 
l'emporti al cistell de la mort. 
 
Llauro dintre del seu futur de peix pres d l'amb 
del seu infortuny i res es imposible conrrear. 
 
Els camins que ens esperan 
garanteixen que el peix i jo demá 
serem ningú.

POÉTICA DE BOLSILLO
TANGO DEL NIÑO MIRÓN
Ya no me importa, como antes,  
hacer el tango a altas horas  
disimulando azules, añiles y violetas  
bajo la sombra ladina de un sombrero  
cómplice en garabatos  
sobre adoquines porteños  
llenos de plata de escamas y olores de lágrimas.  
 
“Fuiste la culpable de mi absoluta derrama  
por las pendientes de la vida de poza en poza  
cada vez más emponzoñadas”. Dijo la letra  
y asentimos amarraditos.  
 
Alma que me tocaste en suerte  
una noche de fanales apagados  
donde la luz era misterio y la sombra  
una guadaña que los misterios destripaba  
el canto de los gemidos, el alcohol y la danza  
de carnes inexistentes justo, hasta aquella mañana  
que amanecí en las arenas mojadas de tus ancas.  
 
Nos encontramos y desde entonces  
carne y uña desaforadas  
hemos estado juntos bailando este tango  
de noches, de desaprovechadas esperanzas  
donde el bandoneón  
suena con suspiros de puta encinchada  
en jerseis de rayas azules y blancas  
como las olas del mar que o nos da la vida,  
o nos la mata.  
 
Entre corto y paso largo  
entre bordón y filigrana,  
entre tornillo, plante y beso  
por encima de tu hombro veo  
en la puerta de la taberna, un chiquillo.  
Y también miro, en la suya, mi mirada.  
Y es cuando haces como que te desmayas y te entregas  
con el suspiro final del tango que ya se acaba.  
 
Barcelona día de la Mercé 2009 -Para ellas.

POÉTICA DE BOLSILLO
NO ES PARA TI, TÚ ERES DIFERENTE
"Te encuentro mejor" dices sin saber que he trasegado dos litros de desesperación
para superar mi llanto y convertirlo en un camino amable hacia mis ojos,
hacia mi voz rota y siento que me acompañas pero los demas lo que desean
es que sea más feliz y así desembarazarse de mi dolor.

Menos mal que estás tú.

Absurdamente deseo ser infeliz porque lo que me ha pasado
requiere una voz y unas lágrimas compartidas
bebidas en la copa
de los dedos de una caricia mutua.
Una caricia por encima de los deseos de la especie
pues no sería justo reproducir nuestro duelo,
el mío y el tuyo al compartirlo.

Fui yo con ella y ahora nunca más lo seré, superé mis culpas de joven casado inexperto,
¡Cuantas horas dedicadas a valorar lo que le había negado!
Estúpido de mí y de los que nos educaron.
Estúpidos todos en un país inadecuado.

Notaba que los demás esperaban de mí alegrias inapropiadas
para aquellos momentos. Y comprendí el corazón del alma humama:
"Moléstame porque te quiero pero por favor sal adelante para no tener
que preocuparme por ti". Eso me pasó, eso lo viví,
Incluso a 1.200 km lo tuve que escuchar en la voz de mi madre.

Así que aprendí a ser sin ella, solitario y entonces me doté
de las bellezas de mi cuerpo, de las insanidades de mi mente,
de mis fantasías locas, de mi capacidad de explicar sentimientos,
de mi propia antropología que despertaba mamuts helados por las ausencias
de las caricias.

Poesía, Ciencia, Honestidad, Inteligencia, Bondad y Caricias. Esas son mis coordenadas. No es fácil, pues es un álgebra con seis variables, sin contarte a ti.

He aquí mi interés de conoceros más allá de mis reproches.

Hoy creo estar en el camino de ser uno de los vuestros.

Nada más diré en mi contra.

POÉTICA DE BOLSILLO
OLVIDÓ DECIR PABLO
Voy a enamorarte con el diapasón de mi lengua,
reptando por la geografía de tu cuerpo,
siguiendo la ruta olorosa marcada por tu deseo.

Despertaré en ti el primitivo lenguaje que aprendimos
mientras cedian las puertas de la inocencia,
al tiempo que mis dedos buscaban el modo
de ofrecer a tu apetito, mil frutos ignorados.

El columbario de los olvidos muertos
se altera en revuelo de palomas asustadas
al oirte gemir mientras me deslizo
en un intento ancestral de intercambio
de pieles, zumos y de aromas.

Me enrosco al arbol de tu cuerpo,
los poros de mi piel y la tuya emparejados,
vencida la sima más preciada te doy un beso,
te enveneno con aquel viejo sabor
de la primera manzana de la infancia.

POÉTICA DE BOLSILLO
AGUAS LIMPIAS
Cuando el agua corre transparente
después de estar un tiempo estancancada
se van los sinuosos reptiles,
se van los malos aromas de podridas retamas
ahogadas por las miasmas de un vapor envenenado.
Entonces retornan los alegres pájaros,
las marmotas fabriles haciendo pantanos
que dejan correr el agua suficiente medida y calculada
para ser agua transparente donde retozar y construir.

Ya no será igual que antes
pués las aguas erosionan el terreno
pero es mucho mejor que corran
cantarinas en un nueva forma del rio.

El rio que es agua y lecho
Somos a veces agua y otras sustento.
El agua que llevamos dentro
simpatiza con ese rio en movimiento
ya que animales somos de agua contituidos
en un sesenta y cinco por ciento
y nos alegra su contento.

Vuelven las aguas a moverse
reflejando sobre el fondo del río
los rayos de un sol naciente
que ilumina los pececillos.

Pececillos que son nuestros deseos,
inquietos, ávidos de alimento
pero que ahora no se dejarán atrapar
por la mosca artificial
de un deseo fraudulento.

Canta el rio y su eco
hace muy confortable
el lecho de yerbas de la ribera
donde, en un futuro muy lejano,
desearía verme muerto.

A tu lado cerca del mar o de un rio
nunca de aguas quietas
nunca perezosas y estancadas
como en los maleficios
de ranas y de princesas
que esperan aternamente
el beso mágico prometido
por sacerdotes ignorantes del amor
compromisarios de la imaginación
de la libetad maligna y del deseo egoista.

Hoy me ha invitado al cine mi amada
y se rompieron las exclusas de madera y basura
que las recientes tormentas
habian casi consolidado.

Hoy las aguas corren sobre un cauce modificado
pero corren cantarinas cobrando viejos significados

POÉTICA DE BOLSILLO
REINVIDICACIÓN DEL LLANTO
¿Quién puede asegurar que el llanto de un niño
es diferente al de un hombre?
Las fuentes del llanto infantil se pueden cegar
con amor y el amor es alimento. ¿Acaso el de los hombres no?
Los llantos del hombre pueden ser tan agudos
como los de un niño que tiene hambre.

Hambre es la palabra que alimenta todo llanto.

Hambre. En eso se resume toda pena.

Llora niño, llora hombre si tienes hambre
porque la única posibilidad que tienes
de obtener lo que te aplacaría el llanto
será el ser debidamente escuchado.

Llora hasta la desesperación
aunque te des vergüenza a ti mismo y si eres hombre
aprende del niño que llora sin culpa sin vergüenza
solo y nada menos que por apetito.

Tienes derecho a ser alimentado y si tienes hambre
llora para que alguien te mire y vea tu necesidad
y ponga en tu boca el alimento imprescindible.

LLora, grita, suplica, patalea,
que de todos los que te escuchen
alguien acudirá a saciarte
en un milagro de vida
que sostiene nuestra especie
cuyo destino es llorar
si la privan de lo más elemental.

El alimento que te den hará que crezcas entre nosotros,
sano, robusto, entregado y generoso
porque aprendiste a dar cuando te dieron
el alimento del amor verdadero
que tanto necesitabas.

Y, por favor ¡Deja de llorar que ya tienes nuestro amor!

PALAMEDES SOUSA
PALAMEDES SOUSA EN SU ANIVERSARIO DE 2021
El setentatrigésimotres aniversario de Palamedes Sousa le pilló desprevenido,
otra vez un nueve de Septiembre,
y entre la melancolía y la percepción de que su mundo ya se había desvanecido
decidió ponerse en movimiento. De sus amigos le había quedado la impronta
de nunca quedarse quieto aunque las fuerzas pareciesen fallar.

"Mejor la calle que la cama" recordaba que le dijeron todos y el último de ellos.

La diferencia con sus ausentes era precisamente eso, el movimiento,
así que se puso el traje antibacteriano de neopreno, su mochila social de sustento
donde refulgían con diversos colores las pastillas de alimentos.
Cubrió su cara con una mascarilla de último modelo
que había comprado por neocom firmando pagos sin descuento.

Subió lentamente aquella montaña cerca de su habitáculo desde donde podía percibir
las ruinas de su barrio, las ventanas abiertas a los cuatro vientos
donde habian habitado las almas y los cuerpos de quienes le habian precedido
en el conocimiento de los dolores y soledades de los que los humanos hacen intercambio,
siendo su memoria sin embargo generosa con los buenos y los malos.

Recordaba aquella montaña fresca, cuidada, llena de gente diferente
donde se podían leer sobre la yerba fresca las noticias en las cuales nadie veía
el perfil de las sombras del presente.

Siguió subiendo hasta llegar a contemplar el mar marrón y el
sol rojo oscuro permanente, hizo su último banquete
de alimentos sintetizados en granjas de todo el orbe y siete tragos de gloquinol
que le ayudaron a moverse en la dirección en la que todos estamos destinamos a ser movidos o moverse.

Se deshizo del traje, de la mascarilla y minutos después desnudo, antes de desvanecerse
sobre las nuevas poseidoneas terrestes se dijo: "Ha sido suficiente".

PALAMEDES SOUSA
Palamedes y la soledad
La relación de Palamedes Sousa con la soledad viene de antíguo;
cuando era más joven que no más niño
tenía sus primeros encuentros con la soledad en la deslumbrante terraza
de la azotea de la casa que sus padres alquilaban en Marruecos.

De tarde en tarde la família Al Filali invitaba al niño
con dubitativo consentimiento de sus padres entre una secreta repulsión colonialista
y la certeza de que la negativa iría en contra de sus intererses de inquilinos.

Así pues el niño jugaba con sus hijos, comía con ellos e incluso se ponía las
vestimentas acostumbradas de su tradición. Una tarde mora para un niño rubio.
Quedan testimomios fotográficos vestidito de moro
con un grupo de niños más famélicos y más morenos que él.
Palamedes Sousa aun hoy siente un ligero escalofrío
al ver los ojos de los moritos perforados
por lo que hubiera parecido maravilla de las palabras, un Al Filer.

Las demás tardes el niño Palamedes Sousa jugaba solo
en la terraza. Silencio, calor, sol, sombra y dentro de la casa
una penumbra atractiva, un terreno vedado, una puerta cerrada,
una urgencia intensa y loca de saber de su madre.

La sensación de pérdida que le produjo la desaparición, desierto adelante,
del avión de papel que su padre le había hecho, provocó en Palamedes Sousa
el impulso de buscar consuelo en la penumbra, en la zona prohibida.
Serian las 3 de una tarde africana y el fresco del comedor fué una delicia
que le llenó de valor y se dirigió a la puerta cerrada y empujó.

Estaba cerrada así que su deseo aumentó y cogió una banqueta.
Subiéndose a ella miró por la cerradura pero inmediatamente
cayó al suelo. El constructor de aviones de papel
había abierto la puerta y ya lo tenia en sus brazos
preguntándole lo que le había pasado.

Ahora Palamedes Sousa estaba feliz pués papá no se había enfadado.
Jugaba en la terraza con el barco de papel que le había fabricado,
entre trozos de hielo de la gran barra que había en la oscuridad del lavabo,
flotando en un barreño lleno de agua.

Pensando que diferencia habría entre el flotar
del hielo y la del barco.

Sol, sudor, silencio, soledad.