ESCENAS INOLVIDABLES 01

Londres - Agosto de 1989

Estábamos Ella, yo, las chiquillas y el chico en un vecindario del extrarradio londinense cuando vi la siguiente escena: Un repartidor entregaba su paquete en un kiosko mientras hablaba por un walkie-talkie y salía disparado en una moto enorme, vestido con un casco negro y un mono amarillo que le daban apariencia de astronauta.

Me pareció absolutamente moderna su fugaz y acelerada conducta y pensé que en mi país la vida no transcurría tan rápidamente.

Disfrutando de la inspiración que esa escena me había proporcionado y mientras sonreía por el placer que estaba sintiendo por esa imagen, levanté la vista al cielo y por única vez en mi vida vi un 'Concord' disponiéndose a aterrizar.

Lo reconocí claramente, aficionado como soy a los coches y los aviones, por su aspecto: Las alas delta, el tremendo ruido que hacía y la carlinga bajada al modo como una gaviota dobla su cuello cuando se precipita sobre una presa, en este caso los preciosos gusanos negros de las pistas de aterrizaje de Heathrow, el barrio donde estábamos.

Dos visiones de la velocidad al precio de un recuerdo.

PESCAR UN RESFRIADO

De bronce era el pez que levanté en Doniños
aquella noche y a la luna su piel reflejaba.

Mi mano atrapó aquel ser de inusitada rebelión
que entre mis dedos con vida propia
requería volver a su estado anterior
mientras mi caña tambien enhiesta,
clavada en la arena, esperaba.

Seguí pescando hasta el amanecer
con el sortilegio blanco en mis manos,
las lágrimas de San Lorenzo riéndose se fugaban
y de la caña no llegaba ningun telegrama.

Enorme resfriado al día siguiente tenía y una sonrisa en los labios.

POST A MI HIJA IRIS QUE SE MARCHA A JAPÓN

¿Quién puede dejar de quererte cuando te conoce?. No solo por tu belleza física sino la moral y es que tus defectos son tan inocentes que producen ternura. Ese amor que sientes es un lazo que te unirá a nosotros y con esa tensión y demanda has de convivir toda tu vida pero no debe lastrar tu libertad. Iris, que es tu nombre, representa a una joven virgen con alas doradas, apresurándose con la velocidad del viento de un extremo a otro del mundo, a las profundidades del mar y al inframundo. Mensajera entre los dioses y los humanos, cuando vemos tu arco despues de una tormenta, sabemos que estamos en paz ambos. Los que te queremos siempre estaremos a tu lado por muy lejos que estés con tus siete colores en forma de arco por el que nunca podremos pasar, solo hinoptizados por su belleza.

NOCHES EN VELA

Cuando, noche tras noche, "la petite mort" que me exige tenderme en la cama para desaparecer durante unas horas y descansar no sé si mi cuerpo o mi alma, ocurre que voy profundizando en el sueño y muchas veces entro en un estado narrativo - creo que está formalizado por los sipcólogos - durante el cual se me representan historias de calidad tan superior como las de los más reputados autores literiarios e incluso me despierto narrándolas en voz muy baja por miedo a que alguien me tome por loco. De vez en cuando, lleno de excitación, aparto las sábanas, me levanto y mientras hago un café, cojo papel y lápiz, enciendo mi ordenador, vamos. A veces funciona, la paleta de mis ideas está ordenada y trazo el cuadro de ese inspirador instante. Otras veces, como hoy, toda la idea principal se ha desvanecido y solo me queda, para no hacer el ridículo mientras tomo el café, largar palabras medianamente ordenadas que me hagan sentir que estoy diciendo algo coherente. Tal como hoy a veces me niego al olvido del sueño que la vigilia impone y, como ahora mismo, exigiré a mi mente que me devuelva la maravilla que me había ofrecido mientras me precitipaba en el sueño. ¡Si, ya llega de nuevo!: Veía el mundo dentro de trescientos años. Ropas, casas, coches, cielos diferentes y muy coloristas. Toda la gente contenta sin ser una fiesta. Lo que ahora mismo vuelvo a recordar no es más que un sueño, no vale la pena narrarlo aunque la nostalgia que me procura es enorme. Nostalgia del futuro. Parece razonable. "Carpe Diem" dijo Horacio pero a mi me cuesta hacerle caso.

DON'T DISTURB

La soledad es un bulbo que crece en nuestra vida creando capas de silencio a medida que el cuerpo se acerca más a la tierra. Los demás perciben ese acercamiento y se alejan de nosotros porque les espanta su futuro que representamos: El corazón viejo, el desencanto, nuestro patetismo que ellos mismo crean para tranquilizarse y nos dicen: ¡No molestes con tu cosas!. Si añaden un "por favor" puedes darte por contento. Desconocen nuestro amor porque no lo escenificamos sino en pequeños actos que pasan desapercibidos dado que se espera mucho más de nosotros, los viejos. Unas veces esperan que seamos jóvenes y veamos el mundo como ellos lo ven, otras que seamos firmes como dunas inmóviles, otras que renunciemos a acercarnos a ellos para transpasarles nuestra experiencia, otras nos utilizan para discutir y madurar sus ideas. Les gustan los viejos a condición de que nosotros no lo seamos, que no nos mostremos como tales. Generalmente nos quieren viejos pero sin criterio. Desean sobre todo, ser escuchados. Cerca del final de nuestra vida el corazón ya es un bulbo que late con esfuerzo porque tiene muchas capas, muchas experiencias y le cuesta bombear vida en las entrañas de esos cuerpos que nos han ido acompañando a nosotros y a los demás. Lo curioso es que cuando nuestro corazón se rompa, abierto por el culminante momento de la vuelta al Universo de donde procedemos, todos llorarán. Queda demostrado que nuestros corazones son cebollas enterradas en el pecho, cargaditas de lágrimas. Dado que la eternidad es el hotel más vasto y amplio quiero que en la puerta que he de transpasar cuelgue el letrero "DON'T DISTURB". ( "ANYMORE")

DISCUSIONES EMPAREJADAS

Abrir las sentinas en pleno océano, despreciando toda contaminación que se pueda provocar, inmersos en la batalla del agua y el viento de la tormenta y gritar muy fuerte tus razones con la boca llena de la lluvia de las mias no es necesariamente una mala situación. "Por allí resopla" no será un destino fatal sino un encuentro con la resolución necesaria capaz de ahogar en un lazo coralino nuestras diferencias. Vestidos de coral, vivalbos y algas envejeceremos en las aguas del tiempo y nos presentaremos ante el mundo como seres predestinados mutuamente. Si yo grito "Pon el foque a barlovento", tú respondes " Por babor entra el agua, sotavento, sotavento". Y mientras discutimos la maniobra, el agua de las olas del mar nos inundan, arrastrando las pertenencias que habíamos embarcado el día que decidimos navegar juntos. La tormenta amainó y el bajel, desarbolado y vacio de todo lo que habíamos acumulado antes de comenzar las singladuras que nos esperaban, se tambaleaba pero poco. La mar, la tormentosa discusión acuática de lágrimas y sal , arrebató de la cubierta los acuerdos iniciales y tuvimos que constituir nuevas cartas de navegación porque quisimos seguir explorando el océano de la vida. Va en nuestro carácter y seguiremos navegando, siendo uno del mar y tú de tierra adentro.

El mundo es una esfera

Iris y Yassid, queridos mios: Por mucho que lo intentéis jamás estaréis a más de 20.000 Km de mí, medidos en una línea recta sobre la Tierra, que es un globo de hierro, agua y rocas habitado por seres vivos entre los que nos encontramos todos nosotros. Esa línea se llama geodésica - ¡Que nombre tan feo! pero muy consolador - pues jamás podremos alejarnos infinitamente. El mundo no es plano, nos encierra a todos nosotros estemos donde estemos. ¿Qué es Japón? Solo es un cachito de tierra en esa esfera. Cuando era niño y no sabía nada de geometría, El Ferrol – tierra donde descubrí las fresas y los caminos – para mí estaba mucho más lejos La Coruña a la que me llevaron mis padres que Barcelona de Osaka hoy en día. Menos mal que había un cometa en el cielo que vi desde los dos sitios de ese traslado. Para mí, Iris, has sido y sigues siendo un cometa que orienta mi vida. Los cometas, según las tesis aceptadas, fueron los que fertilizaron con agua y aminoácidos muchos mundos de los cuales el nuestro es un ejemplar. Y de ahí venimos todos: Yassid, su familia, Mercé, tú, yo y todos los presentes y sus familiares. Me has fertilizado, me hiciste ser madre para ti, en ausencia de la que merecías y te había dado la vida. Sigo siendo tozudo y varón pero sabes que me enseñaste, me obligaste por tu necesidad de vivir, a ejercer ciertas virtudes femeninas contigo y las llevaré dentro de mí para siempre. Gracias. Tenerte cerca me hizo cambiar para bien y sentirme más seguro de mi mismo. Eso es amor. El amor que tienes a Yassid tambien te hará mejorar. Hoy es la celebración del amor, las formas que el mundo imponga – papeles y tal – no importan. Os casáis y comenzáis una aventura a cuatro remos. Adelante. Si os vais lejos recordad que Itaca no existe. Es el viaje lo que importa. Te vas con otro, te alejas de mí sin dejarme del todo, me llevas en tu alma, te vas con Yassid al que admiro y con el cual has intercambiado la responsabilidad de haceros felices. Ya me conoces y sabes que hasta que no he comprobado que alguien te quiere, quizá tanto como yo en cantidad y por supuesto con una calidad de varón que a mi no me es permitida, nunca le entregué mi corazón ni a aquel ni a su familia. Hoy es diferente y me entrego para compartir el amor que os tenéis y hacerlo tambien con su familia. Lo hago con la tranquilidad de entrar en el agua de una playa acogedora, de aguas tranquilas a la que vendréis de tarde en tarde a acariciarme y consolarme para bañarnos todos juntos en nuestra felicidad. Para ti yo soy el ATLÁNTICO – Vigo, Coruña, Baldaio – , Yassid es un MEDITERRÁNEO completo contenido en su nombre Françésc Yassid Ayyad Limonge, Cataluña, Jordania, Francia. Y ahora el ATLÁNTICO y el MEDITERRÁNEO se unen sin pasar por Gibraltar y se disponen a descubrir el PACÍFICO. La distancia entre vosotros y yo será de 10.318 Km. No es demasiado. La máxima distancia a la que podéis estar de mí se concreta en Christchurch, Nueva Zelanda, a 19.220 Km, también en el PACÍFICO. La vida sigue y aún tendréis medio mundo por recorrer. Yo seguiré esperando vuestros relatos aventureros cuando vengáis a verme. Aquí me tendréis, esperandoos, hijos de los hombres, hijos míos, cantando...

AUDITORÍA I

BALANCE DEL CIUDADANO 32369439K EN PROCESO DE AUDITORIA Tiene 64 años y es lo único que posee. O quizá ni los tenga – porque la memoria es frágil, engañosa y será una verdad más precisa decir que hasta hoy ha dado 64 vueltas alrededor del Sol lo cual en absoluto es un registro destacable. Si recordase un 23% de esos años ya sería mucho, contando con que esos recuerdos fueran representación fidedigna de lo que le ha pasado. Este informe se ha elaborado teniendo en cuenta el anterior párrafo y las convenciones propias a las que se somete nuestra empresa de soporte y auditoría introspectiva. LIBRO DE ESTANCIAS Ha vivido en 17 residencias. Unas eran casas paternales, otras institucionales, otras pensiones de soltero, otras de viajante y las últimas un poquito más estables. Algunos tiempos se solapan debido a sus viajes. Veamos: 01 – Larache – África – El calor, la luz, la fantasía 02 – Doniños – Serantes – La humedad, las hogueras de San Juán 03 – Santa Cecilia – El Ferrol – Las veredas, la fresas, la aventura, la naturaleza 04 – Monte Alto – A Coruña – Los vecinos de su edad, el liderazgo, las peleas con piedras 05 – Maestranza – A Coruña – La soledad, su hermana, las aficiones de su padre, la religión 06 – Colegio de Huérfanos San Salvador – Valladolid – La soledad, la abducción por el Opus 07 – Residencia Zorrilla – Valladolid – El alcohol, la angustia, su primera libertad, las sábanas sucias 08 – Casa de los Torrecilla – Valladolid – Las bragas de una chica, Zamaçois, los catalanes 09 – Doña Manolita – Barcelona – La libertad de comportamiento, sus primeros amigos y amores 10 – Vallcarca – Barcelona – Su esposa, el parque Güell en su terraza 11 – Sant Just – Barcelona - Establecidos y confortables. Cama Chipendale y piso perfecto 12 – Castrelos – Vigo – Iris, su hija 13 – Mataró – Barcelona – Gran economía y gran preocupación por Iris. Un aborto. 14 – Cardenal Reig – Barcelona – Se queda solo con su hija 15 – Apartamentos Escultor – Madrid – Sexo, Internet, angustia y fracaso profesional 16 – El Raval I – Barcelona – Apaciguamiento de las pasiones, ausencia de su hija 17 – El Raval II – Barcelona – Su pareja y él conviven, su hija, lejos. Se levanta la sesión por agotamiento del encausado y se concierta la siguiente para el día de mañana, donde se comenzarán a auditar las diversas amistades que en las 17 residencias el sujeto ha tenido. Ya hemos considerado que no será tan solo una sesión sino varias, lo que representa un problema para el auditado ya que su prima de riesgo sube cada día y, si el informe no es favorable o no llega a tiempo, lo tiene crudo. Le hemos recomendado celeridad en sus respuestas pués como dice nuestro director “nadie sabe lo que puede pasar mañana”. Barcelona 1 de Octubre de 2023

ESPEJO

¿En qué estás pensando?, dice la entrada que me invita a escribir. Pués estoy pensando que la vida no es fácil. Me diréis que a mis 64 años ya era hora para haberme dado cuenta. Pués no; no me había dado cuenta porque me había creído la sentencia "vive y deja vivir" y me estoy mosqueando mucho porque esa frase me parece que no me ha funcionado. A medida que me voy haciendo viejo pensaba que iría ganando en seguridad interior, en personalidad y manifestarla con orgullo ante mis semejantes; por este orden que fundó Josep Plá y que yo amplío: Amados, amigos, conocidos y saludados. Y no hay manera, no señor, ni hablar. Todos tienen su concepto de como debería ser y, si son descaradamente íntimos, incluso me lo dicen a la cara, a veces con malos modos que me amargan las noches. Lo que me llama la atención es que los seres más próximos se permiten las críticas más acerbas lo que hace preferir las calles más que las habitaciones de la casa. Me pregunto si seré tan raro por querer ser quien soy si los que, en teoría me deberian conocer mejor que los extraños, me riñen mientras mi corazón se siente más confortado con quien no me conoce. Será quizá que la seducción ha terminado y todos nos vemos pobres cuanto más disminuye la curiosidad y la pasión. Comprendo el enfado. He llegado a la conclusión que soy un espejo para los demás. Un espejo oxidado, un espejo cóncavo por aquí y convexo por allá, un espejo de aquellos del circo donde los mios ya se han cansado de mirarse y los nuevos se divierten. Un espejo roto en el que en cada retal se ve la imagen que cada uno ve lo que puede: Mi aspecto insano, mi charla larga, mis opiniones arrebatadas, mis cursilerías sentimentales, mis cambios de opiniónes definitivas, mis miedos apocalípticos, mis adicciones inveteradas , mi piscina sin agua donde me lanzo cada mañana, mi bolsillo donde solo cabe mi mano, mis perpetuas ganas de llorar, mi capacidad de comprender el mundo como la Nada. Y habiendo dicho todo esto - que no es mentira - me he confortado. No quiero dejaros tristes, estoy bien. Una vez evacuada la angustia seguiré siendo vuestro compañero un poco ingenuo, dispuesto a la risa y fiel hasta el final que mejor sería ni nombrarlo.

OTOÑO

1 - Invierno Cuando somos niños, muy niños, vivamos en las condiciones que vivamos, nos gusta el invierno porque nuestras madres con sus olores y calores, nos arropan, nos protegen, nos manosean y acarician, nos calientan y nos confortan. Hablo de tí y de mí que podemos leer esto. Sé que hay niños que ni siquiera tienen eso pero en general, así es la infancia: Un permanente estado de soluciones térmicas, alimenticias, sonoras y afectivas que nuestras madres nos regalan. 2 - Primavera De pronto todo revienta en una explosión de vida que está dentro de tí y tambien fuera. Flores por todas partes. Los olores ya no son maternales, nuestras narices están perfectamente planificadas a la altura de los mirtos, de las retamas de moras, de la contemplación fascinada por la la perfección de una tela de araña, del zumbido de una abeja libando la corola de aquella flor tan roja con forma de campana. Algo se está cociendo dentro de ti, es la vida que surje porque una estrella ha decidido darte ese calor que comienzas a sentir, no solo en tu piel si no el que sientes dentro de ti. Y saltas, corres y gritas y llegas tarde a la mesa familiar y arrebolado pero sin ninguna culpa, les pides perdón a tus padres por la tardanza y comienzas a devorar el plato que tu madre te ha puesto en la mesa y su olor se mezcla para siempre en tu memoria con el de las flores, el zumbido de las abejas y algo que notaste en la entrepierna. 3 - Verano Aprendes a disfrutar de la sombra, de los rincones que buscas para aislarte y dar rienda suelta a tu imaginación, y las caricias ya no son las de tu madre. Cortas una rama de boj con la navaja que robaste a tu padre y haces una fusta para darte en las pantorrillas mientras comienzas a andar con aire autoritario por caminos que hasta entonces nunca habias explorado. 4 - Otoño La mayoría de los árboles cierran las persianas desatendiendo sus hojas que caen al suelo. Llueve de vez en cuando pero vuelves al camino donde encontraste aquella libertad y que, de por vida, será quien te dé calor en la aventura de descubrir el mundo. El próximo invierno, y los pocos que te esperan ya habrás aprendido que hay cuatro estaciones. Todas serán el escenario donde puedas reproducir las sensaciones que desde tu infancia te han acompañado. Serás un hombre si sigues siendo un niño.

POEMA ULTRAISTA - TORMENTA

(Inspirado por una idea de Andrés Trapiello) Siguen los cables parabólicamente tendidos sostenidos por las patitas de las golondrinas resfriadas que están cansadas de tanto aguantarlos y piensan en su nido en el alféizar de aquella ventana tan cálida y acogedora. Una de ellas toma la decisión de marcharse y todas las demás la siguen en su propósito de volver al nido, de pasar la noche con su pareja y sus polluelos. Al dia siguiente los periódicos, en primera plana, decian: "UNA LINEA DE ALTA TENSIÓN CAE A TIERRA Y PRODUCE UN INCENDIO EN GIRONA" Las golondrinas dormian afablemente a las cuatro de la madrugada.

AU LIEU DE UNE CHAMBRE AUSSI SILENCIEUSE

Pongamos que somos una pareja francesa para darle glamour a la escena. Yo, Paul estaba peleándome con el cable del alimentador de mi smartphone que se había enganchado bajo las variilas de una de las sillas de la cocina. Realmente me estaba cabreando porque el puto cable se resisitia a salir. Y mi teléfono no dejaba de sonar reclamando su alimento. ¡Joder, joder!, decía Paul, que soy yo, mientras tiraba del cable que se agarraba a la pata de la silla como si le fuera la vida en ello. De pronto el teléfono cambío de tono y advertía de una llamada entrante. Liado con el cable decidí, o sea Paul, desconectarlo y atender la llamada. Hola papá ¿como estás? Estoy bien. Es un poco tarde. ¿Qué tal? Solo te llamo por saludarte, te noto triste la voz. No cariño, no, es que me iba a ir a la cama ¿Qué hora es ahí? Son las nueve de la mañana, papá. ¿Del viernes? No, del sábado. ¿sabes que te digo? No, papá, dime Digo que es una lástima no dormir y comunicarnos en nuestros sueños durmiendo a la vez. Aquí es todavía viernes. Me gustaría que estuvieras... El teléfono dejó de funcionar y Paul y yo sonreimos aceptando lo que son las movidas de la vida y cogiendo una manta, se la pusimos a Marie que dormitaba ante una televisión apagada. Eran las 2:45 de la madrugada en Barcelona, las diez menos cuarto del día siguiente en Osaka. La voz de mi hija se extendía por la sábana que nos arropaba. Y Paul lloraba mientras yo dormía.

Los extraterrestes existen pero no somos conscientes de ellos. (Tercera hipótesis)

"A modo de ejemplo, como sucede entre hormigas y humanos, somos conscientes de ellas, pero ellas no lo son de nosotros, excepto que exista una agresión directa que las hace sensibles a una acción que no será registrada como "agresión humana", sino simplemente como un algo catastrófico de la naturaleza que las rodea. Las hormigas viven y hacen su complejo trabajo social totalmente ignorantes de la existencia humana. Sin embargo los humanos, aunque tendrían el poder específico de destruir sus comunidades, no generan en ellas temor, porque "lo humano" no existe para ellas." (Wikipedia, artículo sobre el tema del título)

AMB UN CUL I UNA CADIRA JA EN TINC PROU

(Miñana, Agosto de 2012) He vist molta gent perdent el cul davant dels escamots de la vida però sento que el meu segueix al seu lloc encara que l'hagi posat en perill alguna vegada. Anem per allò de la cadira: Amb una cadira ja en tinc prou. Estic parlant de descans, de pau, de temps per pensar, de llegir, de mirar el mon, d'esperar el pas de l'enemic i parlar amb ell per veure de que va tot això nostre; I els amics invitar-los a un suc de taronja, parlar amb els estranys i els coneguts de mil ximpleries, el meu cul ben ferm damunt d'una cadira. No necessito res més que un cul i una cadira. I potser una mica més de temps.

DUERMEVELA

Creo que estaba dormido, o al menos durmiédome, y sin embargo escribía letras , palabras y frases imaginarias que me lenvantaron de la cama. Y aquí estoy. Recuerdo vagamente que relataba con preclara sintáxis un teorema filosófico bastante pesimista. Como no me gustaban mis tristes pensamientos, me levanté de la cama excitado por la lucidez que me había embargado. Mi propósito es, medio despierto, contaros lo que pensaba pero la idea se ha escapado. Me meso el cabello lentamente con la cabeza cabizbaja intentando dilucidar que coño me ha traído aquí y no tengop ni idea. Supongo que era deciros algo importante, algo que había descubierto en mi duermevela. Sé que no era E=mc2 Eso seguro. Lo más probable es que fuese algo relacionado con mis angustias actuales pero, joder, ahora confesando que no lo sé me siento mejor. Un abrazo Hay un hecho: Estoy despierto y dormir no sirve para nada

UN LLANTO INÚTIL

Pronto me quitarán, calculo, el 21% de mi pensión. ¿Quién me retorna todo el dinero que le he dado a mi hija, buscadora impenitente de trabajo, para ayudarla a subsistir?. Resulta que el Papá Estado es solamente papá, o sea yo. A eso hemos llegado y... cuidado, puede que no haya acabado el descenso. Lo que es un precipicio nos lo venden como un tobogán vertiginoso donde nuestro vómito no cae precisamente sobre los que controlan los mandos de esta enomre montaña rusa de sufrimiento y desconcierto. Ahora se van los dos a Japón. Aquí no hay dinero para pagar a un científico de cuyas patentes vivirán asiáticos desconocidos. Mientras mi hija va a un país que, ni sabe inglés, y rechaza la integración de gente foránea, deberá reprogramar su "chip". Un "reset" completo. Pero el maldito tiempo seguirá avanzando. Dicen que serán dos o tres años, yo digo que serán doce, ojalá me equivoque. Y bueno fuera que yo asumiese cualquier cosa pués son sus vidas. Yo también tendré que hacer un "reset". La mía sin Iris, mi vida digo, ya no será la misma. Cuantos más años viva ella allá serán menos años de cotización en este país. Me diréis: Si hablas de cuando estés muerto ¿Qué te importa?. Tenéis razón.

COSMOLOGÍA DEL AMOR

Tú, yo y todos, a medida que el tiempo inexorablemente apunta su flecha en su obstinada dirección, habremos llegado a un punto de encuentro: Allá donde la eternidad será nuestro ámbito y el olvido nuestro único atributo. Al modo que las galaxias se van separando, así veo tambien a las personas que me rodean a medida que mi propia flecha se acerca a la diana. Pero hay una excepción que paso a exponer. Tengo una teoría que viola la Ley de la Gravitación Universal: En nuestro Cúmulo Local de personas, de galaxias personales cargadas de enormes dimensiones que ignoramos, cada vez que falta alguna y ya llevamos cuatro, en vez de separarnos nos juntamos más. Esta observación la considero tan relevante como para fundar la existencia de una quinta fuerza cosmológica: El Amor. Como científico que soy os debo una explicación y esta explicacion que os voy a dar tendrá forma de fórmula: Amor = Aceptación x Tiempo x Objetos Siendo: Aceptación = Veneracion - Desacuerdos Tiempo = Cantidad de vida donde se ha ejercido la Aceptación Objetos = El número de personas que pueden sentir la Aceptación Se admiten mejoras a mi teoría recién intuída.

SI LLEGARA EL CASO

Me olvídaría de la memoria,

retándola en su propio patio
lleno del limo de la nostalgia y le diré:

“No te reconozco, pues para ya nada me sirves.

Soy quien puede delatarte;
denunciar la necia influencia que pretendes
ejercer sobre mis recuerdos,
depositando sobre ellos tu niebla,
cubriéndoles de tinieblas.
Vivo cada día la vieja experiencia
de ser quien soy y tú tratas de pervivir
en mi consciencia con objetivos nada claros
que son propios de un carácter rencoroso,
hurgando en mi pasado como un gusano,
ansioso por devorar mis recuerdos”.

La memoria no sirve para nada

y su elogio está fuera de la moda
de quien vive el día a día
como una experiencia nueva.

LA PRIMERA TELARAÑA, EL PRIMER MIRTO, EL PRIMER NIDO Y LA PRIMERA DELICOSA SOLEDAD EN LA DISTANCIA

Hoy sé que en aquella excursión que hice con cuatro años exploré tan solo dos hectáreas que contenían el mundo entero; estaría dispuesto a relatarla, tal como hizo Homero pero Penélope insiste en que me pruebe una bufanda.

GANAS

Ganas de amar aquello que perderé bien pronto

mucho antes de lo que creo, en una ocasión

que, desde adulto, no me atrevo a considerar inesperada.

Ya no estarán conmigo las brisas,

las miradas de los vecinos,

entre ellos aquella que tú y yo sabemos,

los perros encantados con mis caricias,

sus rabos alegremente agitados

y el amor triste que acompaña,

la sangre fraternal derramada

en una marea inesperada

de olvido ,de desprecio, de ignorancia

que arrebató mi infancia y mis miradas

de las calles que corrí hace ya tantos años...

La arena mojada de una marea baja,

el teléfono que me acompaña,

la lluvia granizada que desde mi infancia cae

en mis desabrigados hombros de niño,

enamorado de una madre que no lo estaba.

Cuando me vaya dejaré tranquilos a los peces

que acosaba en las clarecientes madrugadas

de aquella playa, haciéndolo con estilo

tan solo con un cebo y una caña.

También te dejaré, seas quien hayas sido,

cuando mis átomos se incorporen al mundo,

saliendo el humo de mis rescoldos

colaborando al desastre climático

y las cenizas volando sobre las aguas de Baldaio

cuyas playas durarán cuatro mil quinientos millones de años.

Al final el Sol nos reunirá a todos en el olvido

cuando su propia vida confortable termine

y habremos sido irrelevantes para una Galaxia

acostumbrada a semejantes cataclismos.

Seas tú, cuando me leas, venerada

porque si algo de mi vida ha valido la pena

fue conocerte las múltiples facetas

de tu geometría variable: La compañera,

la puta, la madre, la amante,

la amiga exigente y también la implorante.

Como las nubes que cambian de forma,

si te tiendes entre el espliego y el trigo,

dejando que caiga la lluvia de los recuerdos

sobres tu pechos, sobre tu ombligo,

sobre tu memoria hasta el último momento,

hasta el olvido total, cuando ya

ni tú ni yo seremos nada,

puedes adelantarte a tus penas

porque habrás vivido.

Sabiendo todo esto, siento ganas de amar

todas aquellas pequeñas y grandes cosas

que suceden a través de mi cuerpo,

vista, oído, olfato, gusto y tacto,

como si él fuera el depositario

de la memoria de mis actos.

MODERNIDAD DE LA ESCATOLOGIA

"No tengo conciencia de haber hecho nada malo", dicen que dijo en su dimisión. Si la máxima autoridad judicial, el cuarto en el protocolo del estado, cree de verdad que pagar caprichos personales con dinero del estado no es nada malo me pregunto si me siento amparado por la Justicia y retóricamente me respondo que no. Creo que el Fiscal del Estado tampoco me ayudaría porque escurrió el bulto ante la urgencia de extraer semejante sanguijuela de las elevadas cumbres del Estado. Observo la modernidad del Marqués de Sade, pensaba que sus escritos relataban fantasías personales pero veo que hablaba de lo que sigue pasando.

¡Ay!, estaría escribiendo toda la tarde pero cedo mi lugar a los colegas del foro. Un saludo a todos.

TEORIA DE LOS PARÉNTESIS EN LOS DIÁLOGOS

Sospechando que las distintas neurosis de cada uno dificultan la comunicación mútua, la sospecha pasa de ser un concepto teórico a una experiencia que denominaremos "frecuente sufrimiento emotivo durante el diálogo y más en la discusión".

¿Qué hace que sintiéndose uno transparente durante un diálogo o discusión, dispuesto a escuchar, a comprender, salte una llama exacerbada de desesperación por no conseguir transmitir aquello que es parte de nuestro sistema de ideas o de nuestra manera de comportarnos?.

En mi caso una de las dificultades es que soy polémista y exigo paréntesis cuando una frase que me dicen altera, inocentemente o de manera engañosa, el hilo de la conversación. En esos casos, cuando interrumpo para aclarar lo dicho se me suele contestar que me espere a que el Otro termine. Con frecuencia contesto que no voy a tomar nota de lo que se me dice para convertir el diálogo en una sucesión de monólogos taquigráfiados en la memoria inmediata. Además, no siendo rencoroso, la tengo muy mala para recordar lo que me ha hecho daño, me ha decepcionado. Aunque para lo que no comprendí, la tengo estupenda.

Manejar bien los paréntesis, no perder el hilo, introducir matices, son parte del arte dialogatoria. No aceptar lo que se dice, el deseo para comprender mejor con una pregunta lo que no se comprende, no es un ataque al discurso sino una mejora del diálogo. Eso creo yo.

Cuando se dialoga sin tener en cuenta la personalidad del Otro no funciona el ser muy tranparente porque intentando que comprenda más allá de lo que a él le es factible se le lleva a una posición defensiva, dado que él no es necesariamente igual que tú. Hay que saber si tu dialogante admite paréntesis. A los que nos gustan los perétesis lo sabemos a la primera interrupción que les hacemos.

He llegado a la conclusión teórica, otra cosa es que sepa llevarla a la práctica, de que para dialogar bien, incluso discutir polémicamente, debo reprimir el impulso de exponer todo mi interior con fluided y dedicarme a intuir, mientras escucho, cuales de mis ideas serán comprendidas por quien habla comigo.

Es entonces cuando aparecen las diversas modalidades del silencio. Manejar el silencio con estilo y que produca una buena comunicación es una sabiduría que a los que hemos practicado el entusiasmo, la desvergüenza y la transpariencia durante toda la vida nos cuesta practicar.

Estamos en ello.

Tendremos que decir lo que nos callamos por otras vías, como la poesía, los relatos, el canto, el hablar consigo mismo, en definitiva algo de arte menor para no tener siempre la verdad en la boca y ofender a quien no tiene la culpa de que seamos tan complicados y presentar nuestra verdad en un medio que nunca ofenderá a aquel que se arriesgue, activamente, a entrar en nosotros mismos sin cortapisas ni prejuicios.

ESCENAS DEL BARRIO 01 - ÁNGELES QUE PASAN

Hay en los estancos últimamente muchachas adolescentes elegidas por su talento comunicativo y otros mas obvios a la mirada.
Te suelen preguntar si eres fumador para comenzar a enredarte. Ves a tu hija trabajando y con paciencia y una sonrisa le respondes que claro que lo soy por eso estoy en un estanco.
¿Qué tabaco fuma?, preguntan y yo digo Dunhill lo cual no suelen entender.

Pero ayer la chica menos agraciada de todas las que habia visto en el estanco de mi barrio no me preguntó si era fumador. Fue directa al asunto y me dijo: "¿Que fuma usted?"
Le respondí que fumaba Dunhill mi marca preferida, apoyando mi respuesta con la siguiente frase: "Si me mato quiero hacerlo con el veneno que tenga la mejor calidad, Dunhill es lo que fumo".
Y ella respondió: "Bueno lo que es al final todo es lo mismo". ¡Toma!

Me quedé desconcertado y respondí: "Me gusta tu frase, la pensaré durante el día. Si mañana estás aquí te diré si la hago mía".

Durante el día me reafirmé en que si he de matarme habría de ser con las galas de un veneno muy superior a los que he probado desde que tengo conocimiento y tenia preparada mi respuesta.

Al dia siguiente había una rubia espectacular que al preguntarme si era fumador la ignoré suavemente, sin ofenderla.

¿Donde andará aquella chiquilla que apuntaba maneras de poeta?

VERSO ASALTADOR

"La lluvia caía sin decirnos nada"
dice Walter Neef (Fred MacMurray) en "Perdición" (Double Indemnity) de Billy Wilder - 1944

Se pasa uno toda la vida buscando un verso y se lo encuentra en una peli que tiene 68 años.
Para tirar los trastos y dedicarse a otra cosa. Dime si no.

OCTAVA REAL DEDICADA AL HUMOR

¿Donde reside el sentido del humor?

¿En que víscera tiene su morada?

¿Cual es su esencia, su calidad mejor?

¿Quizá la del acero de la espada

clavándose en la tristeza, sin dolor,

provocando una feliz carcajada?.

Malentendidos hay cada momento

mas solo el humor los escampa al viento.

SONETO ROTO ( y ya van dos )

Para cuando me arrebate la Nada

preparo mi mochila, mi viaje.
Ligero sí, ligero mi equipaje
que, sin embargo, lleva tu mirada.

Caronte extiende su mano cansada

de tanto remar. Pide su peaje
y le entrego el recuerdo que me traje
de ti y de tu casa arrebatada;

Satisfecho yo también por esconder

en la mochila el color de tu pelo,
pasando de contrabando aquel placer

de ver eternamente tus mechones,

la gracia de un color que, enamorado,
disfrutaré mirando por eones.

PALAMEDES SOUSA Y LA TECNOLOGÍA

Algo de respeto sentía Palamedes Sousa
a lo largo de toda su experiencia cotidiana
hacia los seres y objetos que le reodeaban
... hasta el punto que cuando se afeitaba
decía salmos de despedida
a los pelos que de la barba se cortaba.

Le costaba desprenderse de la ropa vieja
de la ropa extremadamente usada
durante años pues aquellas prendas
más que nadie le habian acompañado
en contacto con su piel, las más íntimas,
y dándole apariencia en la sociedad
las más exteriores entre las que destacaban
los tres o cuatro pares de tirantes
que, a modo de jarcias, utilizaba.

Palamedes Sousa según su estado de ánimo
calzaba tirantes rosas, blancos,amarillos
y a veces de cuatro barras tornasoladas
elevando el confort de su prestancia
mientras, según fuera el día, se quedaba en casa
o paseaba.

Palamedes Sousa mientras caminaba,
fuera o dentro de su casa,
miraba donde ponía el pié,
evitando cualquier imprecisión
que alterara el orden de la vida
de la más humilde criatura
que a sus pisadas se arriesgara.

Ayer su sobrina le trajo un nuevo teléfono
y le llegó a demostrar la ventaja
de olvidarse del viejo.

Palamedes Sousa cuando con su sobrina estaba
la verdad es que disfrutó de los avances técnicos
que la nueva criatura metálica
en su casa entraba.

Mas cuando llegó la noche
y siguiendo los consejos de aquella dulce niña
comenzó a desmontar su viejo teléfono
pidiendo a cada paso perdón por las roturas
que según las normas de la seguridad
eran del todo imprescindibles,
no se sentia en modo alguno de alborada.

Palamedes Sousa es un animista
que a medida que desmonta su viejo teléfono
no puede evitar volver a encenderlo
a ver que cosas todavía recordaba
hasta que la máquina no dijo nada
y entonces, sin mirar a la nueva,
que seductoramente le esperaba,
sintió una pena profunda
una pena muy rara.

SONETO ROTO PARA DOS NUEVOS TRIPULANTES

La suave tarde corre acelerada
hundiéndose en la noche que la espera
más allá del horizonte de la esfera
que nos sirve a todos de morada.

Siempre hacia el ocaso, nuestra mirada
elige del camino la cimera
cumbre de nuestra esperanza primera:
Vivir sin caer en una celada.

Llegó el momento cuando nos convienen
ideas claras, la tarde perece,
pariendo un mundo, estamos de parto.

“Los hombres van y vienen
pero la Tierra permanece”.
Eclesiastés, 1, 4º

A QUIEN ME LEA

Aviso que mis versos, sean o no decentes, cosa que no es el tema,
últimamente se refieren a mi amor por la escritura, sus musas ausentes
y las frías páginas en blanco que solo saben esperar.
También un poco a la jodida muerte.

No hagamos dramas pues si hablamos de la muerte es que estamos vivos. ¿No?
Lo mismo digo de los afectos, del amor y todo lo demás.

Reconozco que mi relación con esos asuntos es perversa
y puede parecer engañosamente explícita
lo cual resulta muy divertido
y extremadamente erótico para mí
imaginaros imaginando cosas que no digo
pero que están dentro de vosotros.

O el triunfo de poner por escrito
cosas que todos sentimos y casi nadie escribe.
En ese sentido me siento un trabajador
a vuestro servicio.

¿Como separar las inspiración de la vida? Lo considero imposible
mas su representación, literaria, pictórica, artística al fin
no es el reflejo fidedigno de lo que le pasa a uno
pero sí el relato de como le traspasa.

En el espejo, que es un vidrio que a la luz le encanta,
solo parte de lo que devuelve se asemeja, deformada, a la realidad.

De este fenómeno lo que me interesa es la parte de luz
que se queda en el espejo, la que no retorna,
haciéndose sombra, ocultándose,
asombrándose de sí misma.

Mi pequeña afición es esclava de ese concepto.
Mis versos, mis palabras.
pretenden ser el relato de lo que no vuelve reflejado, lo que se queda,
lo que tiene más peso, lo que queda sumergido al otro lado.

Pero si lo queréis tomar por el lado personal, biográfico,
incluso cotidiano me alegraré porque seré un espejo como
todos los que nos saludan cada mañana.

ECLIPSES

Tu silencio elude el compromiso
aquello contradictorio
que soñaste mientras dormías:
fuerte, serena, apasionada,
débil, inquieta, colmada.
vacía de la plenitud
que entregaste en tu mina
al explorador que supo hurgarte
en lo más profundo de tus entrañas,
olfateas en la noche
una felicidad insospechada,
entregándote al dictado de las estrellas.

Llegando el nuevo día,
llega aquel Sol rutinario
al cual crees tener derecho
que nadie te ha concedido
y eclipsas el alma,
la interpones contra el cuerpo
y te muestras oscura y apagada
mientras olvidas tus sueños
como se deja la mena de un tesoro
en la boca de una mina abandonada.

Se acaba la noche, huye la calma,
vuelve el frenesí de decidir en cada instancia
si quiere el cuerpo ser alma
o el alma su contrario.
Uno y otra se eclipsan al amanecer
en la agonía de cada madrugada.

SUS MANOS

Sus manos, doble pentagrama airoso
que en cada uno de sus dedos lleva una nota,
desde el Do menor hasta el Si mayor,
acarician mi cabello gris
en un acto filial de amor insuperable.

Largas falanges de esperanza se mueven
entre mis cabellos colonizándolos con nuevas ideas
o se apartan manoteando en el aire, decorando sus deseos
con cortinas de aspavientos que pretenden
alejar los negros augures que se aproximan.

El molino de sus dedos se para en su boca
cuando dice una tontería que a ella misma le asombra
y queda plantada en el silencio como un payaso
cuando calcula el daño que su exagerada broma ha causado,
tapando sus labios, limpiándolos de esa risa tonta.

Si sus ojos enormes y abrumadores tuvieran dedos,
a todos nos habría atrapado entre ellos.
Como no es posible, utiliza sus bellísimas manos
para consolarnos y peina nuestras ideas y cabellos.

16 DE MAYO

Fiesta en Gubbio, Umbría - Italia http://www.comune.gubbio.pg.it/Index.aspx?idsottosito=34

De Wikipedia:

"El día 16 de mayo se celebra la festividad de San Ubaldo, siendo el patrón de Gubbio, también se celebra su festividad en Jessup, Pennsylvania, Estados Unidos, y en un pueblo de la Sierra de Gata (Cáceres, España) llamado Cadalso de donde es el patrón de la localidad.

La devoción hacia el santo es muy grande en toda la Umbria y especialmente en Gubbio, donde en TODAS las familias hay al menos algún miembro con el nombre de Ubaldo. La festividad de su patrón se celebra por los habitantes con gran solemnidad."

Vaya lío: Ubaldo el de la fuente, Ubaldo, si hombre si, el hijo de Francesca, Ubaldito el hijo de Ubaldo, ¿No te aclaras?, Ubaldo el diputado, Ubaldo el de aquí y el de más allá. Debe ser la hostia estar en ese pueblo y llamarse Ubaldo en este día, todos invitando a todos.

Me pregunto si habrá Ubaldas o Ubaldinas. Habrá que ir a investigar.

Cuando la Mercé se jubile "la voy a llevar" un 16 de Mayo a Gubbio. Yo con una camiseta que diga "Io sono Ubaldo dalla Catalunya" y ella con otra que diga "I'm Ubaldo's wife.

Me parto de risa.

RETABLO DE LA INOCENCIA

Ni un anciano con su paloma es suficiente
para hacerme creer en el hijo de una adúltera
que pretendió engañarnos a todos con su buen rollo
mientras a su alrededor ocurrían cosas más importantes
que una borrachera en una boda o una siesta en la montaña.

Ni un barbudo violento y pederasta, pastor de doce mujeres,
podrá taparme la boca como hizo que se las taparan
aquellas que intentaron probar ante sus semejantes
el enorme engaño de su ano-profética conducta
humillando para siempre a nuestras hermanas.

Ni siquiera aquellos que siguen esperando
lo que a todas luces ya ha ocurrido
podrán convencerme de la bondad humana
y mucho menos de la divina viendo
los muros que levantan con sus delirios.

No confiéis en que siga creyendo en la bondad humana
porque lo tenéis crudo. Como mucho creeré,
en la bondad de algún individuo, tomado de uno en uno,
con la bondad del polvo, con la bondad de la nada
que dijo aquel despistado poeta sin mirarla a fondo.

Fundamentando vuestros proyectos sobre los cimientos
de mi silencio, crecéis como la hierba mala crece
arrebatando todos los nutrientes del suelo,
convirtiendo mi vida en un desierto cuya noche
se llena de aullidos interminables de protesta.

PALAMEDES SOUSA Y LA NOCHE

Palamedes Sousa se acicala antes de ir a la cama.
Su leonina cabellera blanca requiere un peinado
para espantar todas las ideas cotidianas y dejar
las dudas bien apaisadas sobre su cráneo.

Sin su chaleco, sin los tirantes, sin ni siquiera sus pantalones
Palamedes Sousa embutido en una bata gris,
se prepara para el sueño como lo haría un consejero de una gran sociedad
antes de rendir cuentas de su gestión.

Y es que para Palamedes Sousa el sueño es importante,
es el territorio donde se desgranan su temores, sus ansias,
donde puede advertir las alarmas que le avisan de sus errores.

Palamedes Sousa si se acuesta medianamente feliz
lo hace con su cuerpo girado a la derecha
intentando que su oreja no le transmita el latido de su corazón.
Si, por el contrario, está inquieto, Palamedes Sousa
se acuesta boca abajo como un náufrago, tapándose la cara
y dejando un orificio para respirar. No suele darle resultado
y tendrá que simular que se siente bien y acordar con su cuerpo
la mejor posición en la que no oiga el tam tam de su corazón.

Por si acaso la noche se presenta revoltosa
Palamedes Sousa tiene alguna lectura al alcance de su mano.
En estos días está leyendo cosas antiguas que ha ido encontrando:
Cartujas de Parma, Episodios más o menos Nacionales y cosas así,
cosas viejas puesto que nuestro amigo también ya lo es un poco.

A medida que envejece Palamedes Sousa evoca tiempos antiguos
maravillándose de que el mundo haya evolucionado tan poco
y siente la sensación de estar, como un ratoncillo blanco,
en una rueda circular que no le lleva a ningún lado.

El sueño va apoderándose de nuestro amigo y su respiración ya es pausada.
Lo vemos en su dormitorio donde todas las prendas están
perfectamente ordenadas sobre una silla y un galán de noche
que atienden su descanso con el respeto de fieles lacayos.

Sabemos que Palamedes Sousa debería adelgazar
pero si quizá fuese bueno para su salud
¿Donde iría nuestra imaginación sin ese orondo vientre?
¿Sin ese cabello de león abrillantado?
¿Sin esos tirantes escandalósamente anchos?
¿Sin sus pasos de patriarca sereno reinando por las calles de su barrio?
Estas son las ideas que hacen pórtico a su sueño.

Dejemos dormir a Palamedes Sousa
y vayamos nosotros también a la “petit mort”
del descaso que nos espera.

PALABRAS AL VIENTO

Tengo ganas de escribir, algo me empuja desde dentro pero no tengo pajolera idea de lo que pueda ser.
Quizá moviendo los dedos, rectificando errores y buscando una prosodia musical ayude a salir
lo que me hincha el pecho, lo que me aprieta. Creo que estoy rompiendo aguas.
Si es un alarde, lo expondré como juvenilmente hacíamos tonterías para asombrar a nuestros amigos. Será un alarde y quedará como anécdota.

¿Pero si es nada, si es una banalidad?. ¿En qué quedará ese mi deseo, que no sé si es mío, de explicarme?

Para ser digno de lo que siento regué mi cuerpo con agua caliente, peiné mi cabello, afeité mi cara
y perfumé mis axilas. Me siento limpio pero las ideas siguen molestándome sin revelarse, miro en un espejo
y es de las pocas veces que no me doy miedo. Tengo una tarea y estoy preparado.

Quiero elevarme, sin ponerme profético, sobre la inmundicia del horrible programa
de vivir casi sin tiempo, sin espacios abiertos, sin buen rollo con nuestros cuerpos.

Bla, bla, bla ... Palabras que se las lleva el viento. ¿A donde irá a parar todo esto?.

A pesar de ir escribiendo con toda libertad exponiéndome al ridículo siento todavía atenazada mi garganta.

Estoy a punto, algo sube a la superficie, está cerca, casi podré declarar que la tengo ya atrapada
la idea que estaba escondida en mi pecho: Es una idea universal, vieja y gastada. No me pertenece.
Tan solo me ha utilizado para ser su mensajero. Ya la tengo, ya disfruto, ya grito paradójicamente contento
y proclamo la la gran verdad necesaria en estos tiempos: Piedad y si no compredéis esa palabra preguntadle a Miguel Ángel,

Mi pecho es un vientre abierto y satisfecho. Ha sido un esforzado un parto.

OLAS Y HAMBRE

Resulta curioso que a medida que nos vamos acercando a la muerte, que es una manera muy fea de hablar del envejecimiento, en vez de irnos aproximando unos a otros, nos aferramos a nuestra propia personalidad y exigimos un trato reverente a nuestra manera de ser. "Que si no hablo por teléfono de esas cosas", " Que ya nos veremos", "Que sin importame digo ¿Como estás?", "Haremos esto y lo otro (Sin considerar lo que haremos sin ti)", "¿Qué me dices, no te entiendo?, "Ah ¿Sí? ¿Tanto hace que no hemos hablado?", "Haz esto y aquello. Contamos contigo, campeón", y la peor de las preguntas: "¿Como te va?".

Pensaba que iba contigo, que lo sabías casi todo de mí porque somos náufragos de la vida y porque daría mi carne para que supervivieras.

Mis quejas son románticas porque ponen al hombre en tu centro, que es el mío, pero me temo que el humanismo haya periclitado.

PALAMEDES SOUSA LEE LA PRENSA VICTORIANA

(Antecedentes que no conoce Palamedes Sousa)

En la cueva hacía frío y en una de sus paredes ciertas frases, escritas quizá con piedras, con estilo cuneiforme, atrajeron la mirada del explorador. La luz de la antocha de su sirviente oscilaba con el aire cada vez más violento y al cabo se cansó de mirarlas. Nada entendía y la antorcha se apagó.

Flaterly Junior había mirado los signos con una copa de sherry en la mano mientras las frases se callaban esperando nuevos siglos hasta que la luz volviese.

Al no entender lo que señalaban aquellos signos no vió que tres-catorce-diecises ya había sido formulado cinco mil años antes del reinado del rey Jorge y sin abandonar su conciencia de pertenecer a su clase social, o precisamente por ello mismo, despreció lo que no entiendía. Sin siquiera con un mohín de disconformidad dió sus espaldas a las rocas que le gritaban una verdad que le haría inmortal si supiera verla y abandonó la tarea. Sus trabajadores comprendieron su desinterés y se dispersaron en busca de sus familias antes de que estallese la tormenta.

Rugìó el polvo en densísimas nubes ocres sobre las tiendas militares de grueso tejido sudanés y el hijo de los Flaterly se estiró en su cama mientras diseñaba en duermevela un campo de criket para enseñar tan delicado juego a los indígenas.

En aquella cueva cercana los murciélagos se despertaron agitados por el viento sucio que les azotaba pero se quedaron quietos pués la Luna todavía no se había presentado.

Tanta era la fuerza del viento que la copa y la botella, dentro de la tienda, se llenaban de arena así como la boca del teniencillo que roncaba temerariamente con la boca abierta dejando tras de sí su historia.

(Palamedes Sousa abre un períódico que ha comprado en el Rastro)

THE EVENING STANDARD - 19, July, 1932
"El teniente de su Majestad, Sir John Flaterly de los Flaterly de Shinian, doudécima generación desde Ricardo, de la quinta brigada de los Leones de Dalmacia, ha comunicado por correo a nuestro corresponsal en El Cairo que ha sido encontrado el cadáver de su hermano menor, teniente de nuestra Reina en unas remotas montañas que todavía no han sido cartografiadas por nuestro honorable ejército. No se han producido bajas. Sir Flaterly comenta que la actitud del cadaver era serena como corresponde a la dignidad de un coracero de su Majestad. A los piés de su lecho, sigue informando su abatido hermano, había una tablilla de pizarra donde aparece la siguiente frase que este periódico considera sumamente enigmática: "Ellos ya lo sabían, lo sabían". Seguiremos informando

EL GRITO

Vi el mar, miré para otro lado y no le dije nada.
Vi la Luna, me quedé en silencio y no le dje nada.
Vi un árbol, pasé a su lado y no le dije nada.
Vi una niña llorando y no le dije nada.
Vi un mendigo que extendía su mano y no le dije nada.
Vi a un amigo humillando a otro mío y no le dije nada.
Vi a mi hijo crecer y no le dije nada.
Vi a mi doctor y no le dije nada.
Vi un perro abandonado y no le dije nada.
Vi un mensaje de mi amigo y no le dije nada.
Vi una gaviota comiendo una paloma y no le dije nada.
Vi a mi colega de trabajo lamiendo el culo a nuestro jefe y no le dije nada.
Vi una mujer borracha desesperada y no le dije nada.
Vi un hombre pegar a su hijo y no le dije nada.
Vi un policia escupir en el suelo y no le dije nada.
Vi a un pequeño empresario haciendo dinero negro y no le dije nada.
Vi un joven pidiendo en la calle y no le dije nada.
Vi el cadáver de mi madre y no le dije nada.
Vi un ladrón robando a un turista y no le dije nada.
Vi gritar a un tipo insultos contra las mujeres y no le dije nada.
Vi una anciana que no se atrevía a pasar la calle y no le dije nada.
Vi un camarero cansado que me puso un café a las once de la noche y no le dije nada.
Vi un coche que casi me atropella y al conductor no le dije nada.
Vi que mi periódico preferido decía sandeces y no le dije nada.

Vi una bandera y tras ella fuí gritando.

Duc
Duc
POETA ENSIMISMADO

Aquel poeta se iluminaba a si mismo,
poniendo sus manos en actitud oferente
y esperaba recibir la inspiración,
al modo telúrico,
de un volcan que digiere su magma
por el tracto que le hará refulgir
y espantar a una comarca, a un país entero
y hacerle famoso.

El poeta era tan exigente con su estética
que lanzaba al olvido versos
que otros poetas hubieran recogido
y caían estos y aquellos por las laderas del olvido,
convertidos en frias y grises piedras
que le dificultaban el camino.

El poeta sabía lo que no debía escribir
y de tanto saber se iba olvidando
de los que esperaban sus versos.
Buscándose a si mismo
se olvidaba de los demás.

El poeta no era Narciso,
se llamaba como yo,
pero tanto era su deseo de perfeccción
que se quedó encantado de su propio silencio
y ni un verso valeroso produjo su ensimismamiento.

Once varas de tela
no son suficientes para un verso
si no entra en un pecho.

PALAMEDES SOUSA Y LA NUEVA BIBLIOTECA DE ALEJANDRÍA

Mientras desayunaba, Palamedes Sousa desenfundó la tableta que le había traído su sobrina de los USA, "volvemos a la pizarra" pensó Palamedes Sousa cuando su sobrina le presentó el regalo y sus utilidades. Abrió en la tableta la portada de su periódico preferido y leyó sorprendido: "A causa de los resultados de las elecciones presidenciales en Francia dimite el jefe de gobierno de España". Se le cayeron unas gotas de café en la pantalla que procedió a ensuciarla con la servilleta que había usado para limpiarse los dedos del pringue del croissant. Resolvió el problema con papel de cocina húmedo y cuidadosamente con un dedo muy limpio tocó la pantalla sobre el icono del editorial que anunciaba: "Del árbol caido, todos harán leña". El periódico era muy conservador claro pero, tendencias aparte, lo que atrajo la atención de nuestro amigo fue la frase del título.

De edad provecta como era, a Palamedes Sousa se le dió por imaginarse que era un árbol, un árbol ya viejo que pronto yacería horizontalmente, al modo de los árboles, en terreno más frio que la salita en la que estaba disfrutando de su desayuno y anestesiando esos lúgrubes pensamientos se preguntó: "¿De donde viene esa frase". La tableta pareció detectar su inquietud mental y un diálogo se abrió: "¿En que estás pensando?", presentándole seductoramente un teclado táctil. Fue cuando Palamedes Sousa tecleó con un dedo, muy cuidadosamente, ARBOL CAIDA LEÑA. Nunca lo hubiera hecho.

Mister Google ásumió la duda y le presentó 134.374 resultados. Entre los primeros estaban una web cristiana de arrepentidos, otra de un erasmus enseñando locuciones españolas a foráneos, la tercera un corrido de Los Tigres del Norte - México -, la cuarta un reportaje de El País sobre la dimisión de Guardiola y la quinta ... una entrada al Refranero Multilingüe del Instituto Cervantes. Ya sabéis cual eligió.

A Palamedes Sousa le entró un frenesí ante tanta riqueza filológica y todavía está despierto mirando los centenares de acepciones que tiene la paremia que se le ocurrió escribir en la pantalla. Las hay en trece idiomas, todas con sus referencias literarias.

Creo que esta noche nuestro amigo Palamedes Sousa va a dormir bien poco pero lo que duerma estará coronado por una sonrisa.

TIRANOS DEL SIGLO XXI

Consiguieron hacernos caminar cabizbajos
marcándonos el monótono paso sincopado de "Metrópolis",
convenciéndonos de que una desgracia inexorable
bloqueaba nuestros proyectos cívicos.

¿El ruido de nuestros pasos obedientes
no os recuerda el de otros cerca del matadero?

Se excitan sexualmente con el sufrimiento
de las masas que no tienen oportunidad
de abrazarse en momentos de placer
y su afrodisíaco son nuestras lágrimas.

Nada garantiza que podamos derrotarles
ya que su poder es ilimitado.
Solo nos queda la certeza de que
entre ellos comenzarán a devorarse.

Humillados, hundidos, derrotados
debemos prestar atención
al momento inevitable que su codicia
les lleve a destruirse entre si.

Será el momento en que
los pocos dientes que nos queden
muerdan la carne de los tiranos
pués el sufrimiento nos ha hecho fuertes.

Volverá a comenzar todo desde abajo
y será una fiesta del pueblo
pero debemos tener todo por escrito
para no olvidar, no tanto a los tiranos,
sino nuestros propios desaciertos.

IRLANDA

"Se me hace muy raro que los periódicos
de hoy nada digan de mi amor por ti" ( Guillermo Urbizo).


Quisiera saber si todo lo que me rodea me pertenece,
si la felicidad que he sentido fue tan solo una ilusión,
tan solo el fruto de un instante sensible
o una aptitud de atención innata.

Fue curioso estar contigo
mientras me encontraba
conmigo mismo, saliendo de dos fuentes
el hombre joven y el viejo,
bajo tu mirada inocente
que intentaba comprender
la gran distancia que nos separaba.

Tu risa, tu alegría, escampaba las tormentas
de discusiones vanas y yo viejo como soy
me sentía tan joven como hace veintidos años
cuando estuve por aquí.

Te llamaría con los dulces nombres
que abundan en Irlanda:
Tara, Moher, Aran, Kenmare...
para tener siempre presente
mi pasado dentro de ti.

DELIBES REVISITADO
(Copla malvada)

Amanecen carámbanos
colgados de los olivos.
Son las lágrimas del frío
de la estepa castellana.

Las tórtolas ateridas
picoteaban semillas
de las matas congeladas
comiendo, bebían agua.

La niebla se levantaba
y también las palomitas
y con ellas mi mirada
con la escopeta apuntaba.

¡Que desplume afortunado!
Tres cayeron hacia el alba.
¡Corre Chimo, dije al perro!
Pasmado el perro, pues nada.

Tres perdices en la tierra,
un perro desobediente,
y un sillón que me esperaba
en el Norte de Castilla.

ESTAMPAS ROTAS

He bajado a comprar al supermercado cuatro cosas necesarias y al volver, ya en la acera de mi casa, delante de mí iba una chica de unos dieciocho años, toda ella negra. Negra su piel, negro el pelo, negros los pantalones, negro el gracioso gabán que llevaba. Un tipo como para fijarse, alta, espigada, un bolso negro en su mano derecha. De pronto vi que cojeaba violentamente y se me partió el corazón. Su pierna derecha no respondía a la cadencia que la izquierda le ofrecía. Su cojera era tan pronunciada que sus pasos parecian un esfuerzo titánico por seguir adelante. Ya tenía el corazón partido cuando además vi que entraba con su propia llave en la escalera donde hace años yo había vivido.

Me metí en la mia casi corriendo por la vergüenza de no tener esa gran dificultad con la que luchar toda la vida. Me sentí culpablemente mimado por la vida.

Instantes después recordé que Iris, mi hija, lleva una cadera de titanio desde los 29 años.

A veces desearías ser ciego para determinadas cosas

HIGINIO

1

Jubilado ya, antes ejercí de informático desde los orígenes de esa tecnología y siempre tuve sumo placer en escribir con concisión, arte y elegancia mis programas no solo para facilitar la vida a las máquinas y los usuarios si no también a otros programadores que tuvieran que corregirlos por si en algo me había equivocado.

Esa búsqueda de perfección la aprendí viendo y oyendo a mi padrino Higinio durante muchas tardes y bastantes noches cómo hacía zapatos. Zapatos hechos desde el alfa al omega, totalmente a mano mientras me lo iba explicando cuando yo tenia menos de doce años.

Yo no sabía en que trabajaba mi padre, solo le veía salir y entrar en casa vestido de militar pero mi padrino era otra cosa: Yo veía como de sus manos salían zapatos. Para mí fue el descubrimiento de una realidad.

Los zapatos de boda, las botas para el campo, los de baile, incluso los zuecos de madera. Las diversas calidades del cuero, la paciente tarea de batirlo hasta ablandarlo, el martillo apropiado para hacerlo, las cuchillas ¡ay las cuchillas!, las costuras, cuerdas y lazos... y muchas más cosas.

Higinio, campeón ciclista de Galicia en 1932 y reiterado desertor del ejército rebelde, putero y artesano que en los murmurios de la familia era poco menos que una bala perdida, plantó en mí uno de los pilares de mi vida: El gusto por el detalle en la obra bien acabada.

2

En su casa de Ferrol tenía una pequeña cuadra donde cada año crecía una cerda que compraba ya madurita en las ferias comarcales. Le ponía un nombre que siempre era María. Cada día daba manguerazos a la cerda y la cuadra. No extrañará si digo que la alimentaba divinamente. Cuando la cerda estaba en sazón, le hacía una foto con una Polaroid y a los pocos días ya era la cerda toda chorizos, jamones y secretos que regalaba a la familia. Las fotos las guardaba en su mesilla de noche, cada una con fecha y todas con el mismo nombre: María. ¡Qué perfección en los detalles!

y 3

La última foto de María data del año 1992 porque a finales del mismo, él que en su juventud se había jugado la vida como ciclista en las carreteras, murió atropellado por un coche al salir de casa. En Galicia las casas y las carreteras tienen una relación peligrosa por demasiado próxima.

Aquí no cuidó los detalles porque faltó una bicicleta para que su muerte fuese, además de triste como todas, gloriosa.

SUBASTA DE MAREA BAJA

Estoy a punto, noto algo que quiere salir de mi pecho,
no dejaré que me distraiga ni la música,
ni el coche que pasa por la calle
ni los diversos acentos de voces extrañas
ni siquiera mis obligaciones domésticas.

Es como si algo se hubiese desprendido
once mil yardas abajo, en el mar
y estuviese subiendo precedido por el rumor
del reflujo inusitado de una marea baja de silencio.

Se está creando un hueco en mi alma
y siento miedo de la violencia
con la que va a ser llenada
la habitación de mis ignorancias
con palabras arrogantes, exigentes
en sentido, métrica y elegancia.

Ya borbota el mar bajo mi barca
que deriva su rumbo al pairo
y solo se me ocurre tirar las redes
mientras mi corazón late sin control
intentando atrapar semejante pecio.

¡Que no se me escape, que no se me escape!

El trinquete se queja con ruidos circulares
mientras la red sube unos pocos versos
cada uno culebreando en la cubierta
frescos como jureles plateados
expuestos por primera vez al aire,
al sol, al egoísmo de mi mirada,
hambrienta cazadora de sílabas y palabras.

Y comienzo a ponerlos en la caja
todos muy bien ordenaditos.
Son solo tres esta jornada:

"Si soy, me mata."
"Si me la niegan muero."
"Vida, nada más."

Llamo a la lonja ofreciendo la mercancía
y recibo la oferta de presentarla a la baja.

Ya atraqué mi barca, ya mis redes
están ordenadas, ya cojo la caja
llevando en mis brazos la esperanza
de que mis pescaditos valgan algo en la subasta.

Comienza por cien la puja
y vertiginosamente va bajando el número de interesados
mientras el subastador, indiferente al valor de lo anunciado,
proclama la calidad del producto:

“He aquí tres jureles plateados,
son pocos pero de gusto exquisito,
traídos hoy mismo desde los más
profundos abismos marinos
de los mares japoneses.
Cien, noventa y cinco, noventa, ochenta y cinco..."

Y nada... nadie puja quedando la subasta desierta.

Recojo mi mercancía, la miro con cariño
y siendo como son hijos de mi esfuerzo les digo:
“No os preocupéis si mañana seguís frescos
darán por vosotros el alma”

ACTITUDES

¿Y si me quedo entre los míos
sin repetir fertilizaciones
que prodigaba año tras año
intentando recoger
cosechas de áridos páramos
por demás pobres lienzos
de paisajes tristes
que solo ofrecían cardos?

¿Y si me alejo corriendo
precipitándome en el espejo
que me mira cada día,
recordándome mi cara
mis granos y mis cejas,
traspaso el azogue,
cojo un pasadizo
y me encuentro con Alicia?

¿Y si duermo hasta el mediodía
olvidándome de todo
mientras la gente pasa
quince metros bajo mi cama
hablando lenguas extrañas
mientras mis mismos sueños
me despiertan
para que no olvide mis lágrimas?

¿Y si me planto en actitud
sedente, semejante a la esfinge
que mira al mundo pasar
poniendo las dos zarpas por delante
preguntándole a la gente
el enigma de su existencia
¿De donde vienes
y a donde vas a parar?

¿Y si me pongo una máscara
y consigo ocultar mi rostro
a todos los que me rodean,
pareciendo un bribón
alegre y seductor
que por nadie se interesa
si no es tan solo por
su propia existencia?

¿Y si me pongo de rodillas
implorando mil perdones
por todo lo que no hice
cuando fui libre,
cuando pude decidir,
también sería yo
culpable de las ausencias
de tu propio dolor?

CODA
¿Y si la soledad fuera
mucho más llevadera de lo que dicen
aquellos que nos enseñan
que debemos estar siempre
luchando contra ella?

UN HUEVO COCIDO

"... deje vuesa merced de cavilar pués cuando el destino nos pone al pie de un árbol de buena sombra, cargado de fruto, y nos dice 'siéntate y come', es locura desobedecerle y lanzarse en busca de otros árboles fantásticos y estériles. Y pudiera ser que estas suyas preocupaciones tan alambicadas produzcan vapores espirituosos que embriaguen su buen sentido. Y sé que una gallina, incluso un gusano, es una maravilla del Universo, pero tengo para mí que la persona humana es la menos imperfecta de las criaturas de Diós y que nuestro progreso no pasa por el de los animales inferiores si no ha pasado primero por nosotros mismos pués no creo posible que ambos afanes puedan ser simultáneos. Primero nosotros nos arreglamos y dejamos de matarnos, después con ellos ya veremos lo que hacemos."

Ante estas palabras de Sancho - que el lector valorará - quedose el hidalgo sin saber responder pues aunque no sabía rebatirlas seguía sintiendo remordimiento por el excelente embrión de pollo que se había tomado en forma de huevo cocido al agua hirviente del río, calentada con aquellos sarmientos que todavía iluminaban sus rostros cansados.

"Cierto es Sancho que la excelsa Dulcinea inspira en mi alma su mayor virtud que es la Bondad - dijo el de la triste figura - la cual me hace incluso ver donde pongo mi pie para no ofender la vida del más minimo bicho que transite bajo mis plantas de aventurero católico", replicó Don Alonso.

"¡Quite allá mi Señor!. Si así fuera debería pararse de inmediato y entonces ¿Donde estarian las gestas que la humanidad espera? Debería volver a casa de puntillas y meterse en cama intentando no molestar a ninguna de las liendres que le añoran. Y lo peor es para mí ¿Qué pasaría con la ínsula que me ha prometido? ¿Quién recordaría la justa gobernación que pienso ejecutar? Y lo que es mucho peor ¿Quién recordaría al excelentísimo Panza, gobernador de Barataria?. No vale la pena amargarse la vida, mi señor, con pensamientos impuestos por abates, duques y principales que no quieren verlo a usía de cerca ni en pintura, ni su afán de justicia ni su furia y que intentarán alejarle de su destino. Se lo dice su fiel y devotísimo escudero"

Y Don Quijote ante semejanza simpleza bienaventurada no pudo reprimir un ay.

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Inspirado en los números de los huevos codificados de 3 a 0.

La primera frase es de BPG en Los Episodios, el resto es mio a imitiación del estilo del divino MCS.

NADA

Nada, solo mi voz en el desierto
alejándose de mí mientras grito,
sacerdote de arenas, sigo el rito
del anhelo de quien está despierto

bajo las estrellas, sobre el incierto
colchón de la arena mientras recito
sus nombres que aprendí en un librito
que tuve de pequeño y tengo abierto.

Tengo algo que decir sin saber nada
de que hablar ,que creer, solo las ganas
de gritar mi soledad cincelada

por las ausencias de la gente amada,
por los que ya han pasado las aduanas
de la vida y como yo, hoy no son nada.

AYER TODO FUE AGUA

Dulce aroma silencioso y penetrante
del pimiento y la berenjena
en las planchas sobre el fuego tostándose
mientras mientras intento conciliar
la ausencia de Penélope
con la propia ausencia de un destino.

Calor de hogar mediterráneo
diferente al que me crié
tan abundante en sensaciones
como las de antaño moldearon
mi gusto por la vida y mi curiosidad.

Hoy son amaneceres soleados,
huertas y acogedores campos,
cielos azules y vientos secos
mis escenarios.

Hoy todo es aire.

Antes lo fueron
los atardeceres sublimes
en el horizonte rojo de un mar bronco,
los campos embarrados,
las distraídas vacas lusitanas,
la col hirviendo en el agua
y la lluvia mojándonos.

Ayer todo fue agua.

Atado al mástil de la duda pregunto
¿No es verdad que la ausencia
aumenta el valor de lo añorado?.

Ganas me dan de refocilarme
en el fango de la nostalgia
mas Circe es peligrosa

y aunque no sea una sirena
tampoco debemos escucharla.

Hoy me digo Ulises,
me proclamo mediterráneo,
no obstante he sido bautizado
en un mar lejano,
que otras influencias
en mi alma han tatuado.

La lujuria fenicia del ágora,
de la discusión, de la risa, del intercambio,
me la habéis enseñado
habitantes del Mediterráneo,
vosotros mis amigos
y sin embargo mis cenizas
las quiero en el Atlántico.

NO TIREIS LAS CUCHARAS DE MADERA
(Soneto cómico, imperfecto y coda)

No te inquietes por ser cuchara vieja
forjada en mil batallas culinarias,
en los cocidos y sopas diarias,
que compartimos siendo una pareja.

La apariencia de tu madera añeja
no te estorbe, por favor no hagas arias,
no te columbres en las adversarias
notas de una nostalgia que es ajena.

Cuchara preferida, de madera,
negra por mi despiste cocinero,
te pido perdón y es la vez primera

que te pongo,cuchara, por delante
que mi amor es para mí lo primero,
y está celoso de ti, de mi amante.

Hemos bailado
todas las salsas
sobre el fuego,
nos hemos chamuscado
pero nos quedaron
los labios y los dedos.

BOTÁNICA OCULTA

¿Quien fue la primera,
la flor o la primavera?

El sentido común dice que fue la segunda
y nuestro corazón apuesta por la flor.

¿No hay flóres de almendros
en pleno solsticio de invierno?

Quizá los almendros
sean los precursores
esforzados de todas las flores.

Miremos las cosas desde otro punto:

¿Y si en el motor del giro del planeta,
la estaciones fueran convocadas
por las necesidades del mundo vegetal?

Ya sé que todo esto es tomar
el rábano por las hojas.

¡Pero es tan anticientífico y divertido...!

La margarita es verano puro con su sol amarillo,
la petunia convoca el deseo de bañarse en el mar,
la begonias nos dan sombra mientras hacen el amor,
los hibiscus cantan ópera con sus pétalos trompeteros,
la flor de espino declara con su olor nostágico de infancia,
el final del verano.

¿Hay quien duda todavía que las flores
organizan las estaciones?

MEMORIA

¿Quien es primera,
la flor o la primavera?

¿Quien puede asegurar
la preeminencia solar
sobre la del pétalo?

¿Fui yo quien se acercó,
flor ansiosa de calor,
o fuiste tú
quién me abrió?

Soy flor abierta
y si tu luz me hiere,
mis lágrimas
me consuelan. 

DÉCIMA NOCTURNAL

Incapaz de hacer siquiera
la décima de un fracaso,
me retiro por si acaso
a mi rama, a mi litera.

Desparramo en la albufera
de mi vida inacabable
la fértil arena amable
que anegue vuestras penas.

Mi sangre, la de mis venas,
es un río interminable

OLVIDO – PROPÓSITO PARA UN NUEVO AÑO

Detrás de mí los pasos dados
y delante el destino esperando
que cumpla mi ambulatoria rutina
de comprador cotidiano de diarios.

De pronto una luz, una idea inspiradora,
una musa pasó dentro de mí dejando un rastro
de alegría que nada tenía que ver con lo cotidiano
si no con lo eterno y un poquito de lo humano.

“Grábalo en tu memoria, es importante”, me dijo
y todavía iluminado por la Idea
me distraje y cometí un error imperdonable:
Compré los diarios y al abrir uno
la musa, al ver que no le hacia caso,
se marchó de mi alma dando un portazo.

Ahora es de noche y pasa
algo semejante a lo que ocurre con los sueños.
Recuerdo vagamente una realidad
que he vivido esta mañana
pero la Idea, aquella Idea, la he olvidado.

Escribo estas líneas con el propósito
de que si me vuelve a visitar una musa
abandonaré cualquier tarea
y volveré sobre mis pasos para atender
con recogimiento el regalo tan valioso
que como el de esta mañana, me han presentado.

8 de Enero de 2012